Esta es la tercera de la Serie Go Around Scotland. La foto llamada Unidos por las olas de la playa de St. Andrews fue capturada en la ciudad intelectual de St. Andrews. Todo fue por pura casualidad, ya que estaba asomándome a la playa donde se grabó la mítica película de Carros de Fuego en 1981 cuando me encontré a esta pareja tomando las fotos de su boda. Me pareció raro el día porque era lunes y normalmente la gente se casa los fines de semana y a principios o a finales del verano por eso de los invitados. La instantánea es pura poesía, el mar en la calma, las nubes dispersas besándose con las olas en el horizonte, el novio con la falda tradicional escocesa (kilt) tomando la mano de su amada y la novia guapa a pesar del frío con palabra de honor y en chancletas blancas mirando a los ojos de su "groom". Me hizo gracia el hecho de que la ayudante del fotógrafo sujetase el largo velo de la novia. El velo era la atracción de la foto y lo soltaban libre al viento para tomar el momento decisivo que tanto hablaba H. Cartier Bresson.

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La primera tarde que entré en el Café Gijón puede que fuese una tarde de jueves. Había espejos, mesas de mármol, una sola tertulia junto a la ventana y algunos camareros como salidos de otra época, rescoldos de otro Madrid más viejo y más gris que repartían infusiones con un deje secular, con la mecánica consciencia del que sabe que el café es lo de menos en un Café literario. Mientras tomaba mi café simbólico y me miraba en los espejos, iba recreando el cuadro de Gutiérrez Solana que acababa de ver en el Reina Sofía, y después del Café Pombo apareció por mi mente huída el Café de Doña Rosa, protagonista inanimado de La Colmena, y así me fui perdiendo en todos los cafés literarios, en todas las tertulias que nunca veré y en todos los escritores que foguearon su genio al humo de una taza que daba calor a un Madrid olvidado al que no quería volver.

Me imaginaba una mesa llena de tazas vacías, un coro de hombres que se las dan de listos, algún pálido poeta fingiendo que escribe en sus cuartillas, y sobretodo, sobre todos, un escritor de fama que dirige en silencio la conversación, que impone los temas y las opiniones casi sin hablar. Y pensaba en Cela, en Umbral, en ese libro que se llama La noche que llegué al Café Gijón. Y miraba a los tertulianos de la ventana, un par de viejos actores conocidos entre ellos, y miraba a los camareros, que sin duda se iban a jubilar pasado mañana, y miraba a los espejos que eran reliquias y a las mesas que eran moda hace diez modas. Y mientras apuraba mi café sentado en la barra (porque me había quedado en la barra: quizá me parecía poco respetuoso hacerme servir el café en una mesa, o quizá era sólo timidez), mientras pagaba el precio simbólico de mi café simbólico, concluí que ya no había cafés literarios ni ganas de resucitarlos, ni tertulias ni madriles que las merecieran ni genios de andar por casa que las justificaran.

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Napoleón fue definitivamente derrotado por los ingleses en la batalla de Waterloo, al sur de Bruselas.

El mariscal Arthur Wellesley, duque de Wellington, se adjudicó la victoria, pero el vencedor fue el banquero Nathan Rothschild, que no disparó ni un tiro y estaba muy lejos de allí.

Rothschild operó al mando de una minúscula tropa de palomas mensajeras. Las palomas, veloces y bien amaestradas, le llevaron la noticia a Londres. Él supo antes que nadie que Napoleón había sido derrotado, pero hizo correr la voz de que la victoria francesa había sido fulminante, y despistó al mercado desprendiéndose de todo lo que fuera británico, bonos, acciones, dinero. Y en un santiamén todos lo imitaron, porque él siempre sabía lo que hacía, y a precio de basura vendieron los valores de la nación que creían vencida. Y entonces Rothschild compró. Compró todo, a cambio de nada.

Así Inglaterra triunfó en el campo de batalla y fue derrotada en la Bolsa de Valores.

El banquero Rothschild multiplicó por veinte su fortuna y se convirtió en el hombre más rico del mundo.

Algunos años después, a mediados del siglo XIX, nacieron las primeras agencias internacionales de prensa: Havas, que ahora se llama France Presse, Reuters, Associated Press…

Todas usaban palomas mensajeras.

Eduardo Galeano
fragmento de Espejos: una historia casi universal

Lo tengo que reconocer a veces sueño con ir a un concierto de Serrat y despues cuando me levanto sigo soñando que voy con él de tapas y tomamos esa noche algunos buenos vinos de esos viñedos que tiene, todo entre tertulia, risas, puros y buena musica de fondo. Al final todo acaba con un par de abrazos sentados los dos en una playa perdida del Mediterraneo, mientras charlamos descalzos lo bonito que es la vida si te dejas llevar por las musas, la belleza natural y la magia de vivir. 

Quizá todo sea mucho soñar ("me repito") pero nunca se sabe lo que vendrá mañana, quizá lo que hoy parece imposible, esta noche resulte más posible. Porque no pensar que un fin de semana me llamará Joan Manuel para decirme "he leido que querias un día compartir unos tragos, que te parece esta noche Grouchoo".

A veces cuando me da la vena melancólica, me da por recordar  sin saber por qué en forma de difusos flashes lo que me cuentan mi padres cuando era pequeño. Una de mis historias favoritas del repertorio es cuando me explican una y otra vez cuando con 6 años les di el concierto de Serrat llorando sin parar, en la desaparecida Plaza de Toros de Alcala de Henares. Yo el caso que me acuerdo de algo, parece increíble porque no me acuerdo a veces donde dejé las botas..

Lo que esta claro que Meditirraneo es una obra maestra sin precedentes en la música moderna española y por algo salió elegida hace un par de años la mejor canción de la musica española. Sino recuerdo mal esto fue por votaciones del público español en un programa de T.V.1 y además Daniel Carrillo ya comentó algo en un post (que tengo que buscar). Ahora que no veo el Sol y estoy aprendiendo a pintar, esta canción es un himno a la inspiración.

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Perdonen la frivolidad, no es nuestro estilo picotear en las novedades discográficas, pero querría comentar algo de una canción que me sorprendió y que he escuchado bastante últimamente. Me sorprendió porque no es habitual que el primer single de un disco se aparte de los 4 minutos, el compás repetitivo y el discurso facilón, déjame entrar en tu garito con zapatillas, ay te quise tanto, perrea mulata y esas cosas. 

La canción de Mónica Naranjo dura 6 minutos, comienza con un fondo orquestal y acaba con techno y guitarra eléctrica, incluye frases en francés, italiano y alemán... y su letra es compleja, mucho más de lo que cabría esperar en un primer sencillo de una estrella del pop.

A partir de los paralelismos entre una diva de la ópera en decadencia, y la Europa de la segunda guerra mundial, la canción parece ser una alegoría del apogeo y posterior hundimiento del nazismo alemán, con alusiones a la solución final y juegos como el doble sentido de la palabra aria (pieza musical para solista / raza del pueblo ario).

La puesta en escena de la cantante catalana me recuerda las palabras de Bunbury, que al ser preguntado sobre las uñas pintadas de negro y la ropa de terciopelo responde con la idea de aportar algo más que música, algo de circo o de freak show o de histrionismo raphaelero.

La cantante catalana puede caer mejor o peor, sus aires de diva se atragantarán más o menos, y todavía no tengo muy claro si la canción es una genialidad o un truco barato tras el que se esconde su reciente contrato con la discográfica SonyBMG. En cualquier caso, creo que hay que reconocerle el trabajo y el acierto y el aporte al panorama atontorronao de los 40 siempreiguales.

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Atacó en el primer puerto, a 226 kilómetros de la meta de una de las etapas más duras en las últimas décadas del Tour de Francia. Coronó escapado las cinco montañas alpinas, subió solo hasta los 2.770 metros del Col de l'Iseran y puso en jaque a los favoritos, que empezaron el día haciendo bromas sobre la salud mental del italiano y lo acabaron destrozados en la meta de Sestrieres.

Claudio Chiapucci fue la pimienta del ciclismo a comienzos de los 90, el eterno segundo en los primeros años de dominio de Indurain (después lo sería Rominger), siempre vestido con el maillot blanco con lunares rojos que acredita al mejor escalador del Tour. Le llamaban El Diablo y atacaba siempre en la montaña, con la bravura que debieron tener los ciclistas de antaño y de la que apenas queda nada. << Hoy no hay líderes que se arriesguen. Ya no quedan corredores de mi estilo. Yo atacaba hasta sin fuerzas, por la afición. Ahora van todos juntos hasta el último puerto. Es un ciclismo tecnológico >> Tuvo la mala suerte de coincidir con Indurain, que llegaba a doblarle en las etapas contrarreloj, para desencanto de sus tifosi y chanza de los españoles, que nos quedábamos sin siesta para ver ganar al navarro.

Aquel día llegó a ser líder virtual, pero los de atrás reaccionaron recortando su ventaja. Llegó a Sestrieres llorando, roto por el esfuerzo de una escapada épica y de un último kilómetro mortífero dónde Indurain perdió un minuto extra. La historia del ciclismo, bien nutrida de gestas alpinas y sufridos héroes, le reserva un hueco de plata a Chiapucci.

18 de Julio de 1992 - 13ª etapa del Tour de Francia
Claudio Chapucci llega a meta tras una escapada de más de 200 km (en rojo)