Puedo romper mi vida con un sólo soplo,

puedo revolucionar mi mundo con un sólo dibujo,

puedo hacerte el amor a 6000 km de distancia,

puedo gritar desde la montaña más alta,

puedo volver a tirar piedras sobre los cristales,

puedo gastar el poco de dinero en N.Y. ,

puedo aplastar en combate a mi sombra más negra,

y volver a leer los libros de poesías que me regalaste,

Y GRITAR MÁS FUERTE,

 MÁS FUERTE,

AHÍ,

AHÍ,

AHÍ

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LAS MEJORES FOTOGRAFÍAS DE GROUCHOO ANTERIORMENTE PUBLICADAS

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Fue bello y emocionante llegar a Oporto en bicicleta y entender que había merecido la pena. Llevábamos tres días siguiendo el curso del río Duero desde la frontera hispano-lusa, tres días pedaleando con un calor sofocante y un terreno bastante duro, disfrutando y sufriendo, bromeando sin parar y sin parar sudando nuestra aventurilla.

Nos encontramos con el Duero en su unión con el Águeda, y le fuimos casi fieles en su camino hacia el mar, primero por un paisaje de sabana, después flanqueado por viñedos y más tarde entre bosques de eucaliptos. Al atardecer del tercer día por fin le vimos morir, por fin el puente de Eiffel, y un poco más allá, donde termina Gaia, por fin el mar.

Qué ilusión, qué emoción. Bordeamos la costa hacia el sur, pedaleando junto a la playa a lo largo de unos kilómetros míticos, bendecidos por una brisa muy agradable y por la visión sublime del sol hundiéndose en el Atlántico. Yo no dejaba de pensar que había merecido la pena. Que me gusta lo que hacemos y que quiero seguir haciéndolo. Y que después, cuando vuelves y ves las fotos y recuerdas, no queda más remedio que contarlo.

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Si ustedes miran la columna de la derecha, dónde aparece Quién soy y bajan  para abajo hasta llegar a Categorías, se darán cuenta que hemos incluido todos los títulos de los capítulos del libro Dudas. Me preguntarán que, ¿por qué digo está tontería?, que ya lo habrán observado. Es cierto, es una simple aclaración de operatoria, pero muchos se enterarán ahora que si pinchan en cualquier categoría (sobre todo las que no empiezan con un número, que son las acabo de agregar) aparecerán lo que tenemos con estos títulos incluidos en este blog. Pongamos un ejemplo, si pinchan en la categoría poemas, aparecerán todos mis poemas del Dudas. Así ocurrirá con todas las categorías restantes. Y dicha aclaración la hago porque algún día estarán todos los capítulos del libro Dudas colgados en cada categoría.

Boceto inédito de la portada del libro Dudas.

“Hoy, que te has pintado los labios con pinturas de guerra, que has escogido la falda más corta, que has calculado una emboscada en tu escote. Hoy, que has salido a la calle sin esperanzas de volver viva y que has venido hasta aquí taconeando con rumor de metralleta, quiero decirte que te estaba esperando y que no te molestes en escapar. Hoy, que tu destino soy yo, que fumaba agazapado al final de la barra y que me he aprendido de memoria tus movimientos maestros mientras tú ni sospechabas de mi existencia. Ahora  que está la moneda de cara y que tu apuesta va a salir ganadora no dejes que me arrepienta, no te bajes esos humos que han conseguido turbarme y líate ya de una vez a pegarme tiros sin compasión”

(Texto para ser leído con los silencios oportunos y la entonación profunda de un Jesús Quintero envuelto en mil cuellos altos, abrigado de pañuelos y de rizos, replegado al final de una mesa tenuemente oscurecida)

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Por quinta vez en mi vida, volví al Museo Reina Sofía, al MOMA de Madrid, me lo encontré bastante cambiado desde la última vez que fui a ver la nueva ampliación del museo. Esta vez fui con Ewan (un pintor de verdad) mi profesor y amigo durante mi estancia en Escocia de fotografía y dibujo, generamos bastante expectación mientras haciamos fotos y cuando Ewan me explicaba con su perfecto inglés los fallos de cada obra de Dalí y mis pinturas preferidas. Se metió sin titubear con la pintura del gran icono del surrealismo, creo que esto me vino muy bien, disparó acertadamente contra algunas coronas históricas y me divertí entendiendo algunas reglas básicas sobre pintura.

Según me informaron ha sufrido un verdadera revolución en sólo dos semanas, todo debido a que han cambio de dirección y ahora todo ha pasado a ser más europeo, más dinámico con el público. Por ejemplo, se pueden hacer fotos sin flash, parte del personal  ya no viste de etiqueta (de hecho me encontré a la que cuida El Guernica con una camiseta de Héroes del Silencio), la seguridad ya no parece tan segura, las exposiciones están entremezcladas con obras de diferentes épocas,  hay televisores por casi todas las salas, el bar-restaurante forma parte de la calle y del museo, y la fotografía ha tomado una relevancia mayor.

Como siempre que voy acabé en la sala del Guernica contemplando ese cuadro de dimensiones enormes, de colores entre blancos y negros (para aclarar con más fuerza la estructura que separa los motivos). De nuevo no me defraudó la expectación que se monta alrededor del cuadro, era la sala con más multitud de visitantes, donde más ruido había y donde más gente miraba sin entender nada. Casi todos hacíamos  instáneas sorprendidos con la nueva orden de dejar hacer fotos que rige el museo.

El Guernica el gigantesco cuadro monumental, la obra de arte más conocida del siglo XX, la que Pablo Picasso se inspiró en los horrores de la Guerra Civil, la que representa con toda claridad su lenguaje y estilo, la que sólo tardo en pintar un mes y tres días, acabó siendo la obra con más trascendencia política del siglo XX. De hecho lo han intentado destrozar en numerosas ocasiones y es motivo de disputa del Gobierno Central Español con el Gobierno Vasco. El cuadro es del Estado Español porque por el encargo el gobierno de la II República  pagó a Picasso una cuantía bastante importante de dinero.

Picasso en el comienzo de la Guerra Civil, se puso de parte del gobierno legal republicano, que lo nombró director de artes plásticas del Museo del Prado, en julio de 1936. Pero con motivo de su posición política y el golpe de estado fascista se tuvo que exiliar a Francia.

Allí en Francia, en enero de 1937, el gobierno del Frente Popular le encargó una pintura mural destinada a decorar el pabellón español de la Exposición Mundial de París, que comenzaría en julio de ese mismo año. Al principio Picasso quería hacer del encargo una representación alegórica de la libertad del arte, reflejada en una escena de atelier con pintor y modelo. Sin embargo, con el bombardeo de la ciudad de Guernica el artista cambió de idea, los horrores de la guerra le habían agitado con fuerza su consciencia y encontró en Guernica una injusticia demasiado grande para quedar impasivo ante su visión del arte. El motivo del ataque no tenía ninguna relevancia militar, la destrucción del pueblo fue por puro acto de terror, no tenía ninguna estrategia. Gracias a este cuadro la Guerra Civil y Guernica se convirtieron en un símbolo contra la guerra y a favor de la cultura, el horror que conlleva la Guerra Civil y las consecuencias devastadora que representa el ser humano ante lo irracionalidad de la lucha entre hermanos.

Al dibujar el cuadro Picasso se inspiró en los géneros pictóricos tradicionales españoles como los maestros Goya (Tauromaquias) y Velázquez (elementos tradicionales españoles): la lidia, el toro ( en el cuadro representa el pueblo triunfante), caballo (este es el pueblo sufriente) y el guerrero. Se basa en el lenguaje simbólico, Picasso sabía de la trascendencia que causaría esta obra y existen 45 estudios previos de su estado de evolución y ocho versiones diferentes. Como anécdota Picasso siempre desde niño había pintado como un adulto y bajo el influjo del surrealismo el artista empieza a esbozar dibujos que recuerdan a pinturas infantiles, imperfectas y hasta incluso inacabadas como hacia su hijo Paul mientras de pequeño pintaba y dibujaba ante los ojos del pincel del maestro.

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Una verdadera fiesta empieza en los preparativos, en la decoración del recinto, en las pruebas de la música, en la llegada de la bebida. Colaborar en la organización de la fiesta ya es fiesta, discutir la mejor colocación de los altavoces es fiesta, calcular las bolsas de hielo necesarias ya es fiesta, disponer la iluminación ya es fiesta. Observar cómo ha quedado todo preparado, ese vacío palpitante y organizado bañado de una música que llena todo como luego lo llenaran las risas y los vasos vacíos y la presencia de los invitados, observar la fiesta antes de la fiesta, intuir el aliento cálido y la certidumbre de la alegría, ya es fiesta. De hecho puede que sea el mejor momento de la fiesta.

Por aquel entonces los prolegómenos eran un coñazo. Esperar a que llegara todo el mundo al Mercadona era un coñazo. Poner pelas era un coñazo. Sumar lo que se llevaba gastado era un coñazo, y también lo eran los hielos, quien cojones va a por hielos, y si sobra para patatas fritas o no, y después el paseo hasta la plaza. Por aquel entonces lo único que me apetecía era abrir la bolsa de los vasos y escuchar el crack del precinto de la botella. Por aquel entonces me hubiera gustado tener un mando a distancia para pasar a toda velocidad los preparativos de la fiesta, pasar en un segundo todas las escenas del comienzo de la noche, los dos besos a cada una de las chavalas, las conversaciones intrascendentes con los pavos, ignorar toda esa mierda y darle al play en el preciso momento en el que inclinas la botella sobre el vaso y se inicia el crepitar de los hielos, ves el ron deslizando por el cristal helado y el dulce licor que se extiende mientras se relajan mis latidos y me entrego al sucedaneo de placer del botellón de cada viernes.

Mi barrio, ese que un amigo lo describió como un bosque de nogales, ese que está partido del mundo por unas vías de tren, ese que todavía conserva la risas de unos niños jugando a ser D. Quijote con la camisa llena de jirones, ese que era una huerta y paso a una Colmena, viven personajes de otra generación llenos de historias personales, donde lo mágico y lo trágico se juntan como hermanos.

Como todo buen barrio, hay más bares por vecino que farolas por habitante, hay tarzanes, musculitos, imitaciones de pocholos, curas hippies excomulgados que pasean con sus novias, banqueros del sindicato, truhanes, camellos con las motos

en el parque, comisarias con sus policías reunidos en los bares, envidiosos camuflados de buen rollo, y un buen puñado de conocidos que podían pasar por la tribu de Jesús Quintero.

Mi barrio, ese que esta cubierto por un techo de pinos, ese que me ha visto crecer, ese que vi una mañana de diario al enano agarrado de una farola dando vueltas como un reloj descarrilado, o bailando en la barra de un bar mientras sus amigos cantan canciones populares. Ese enano que fue seducido por una emigrante del este, que a la pocas semanas la echo de su tejado porque faltaban los dineros y su amor estaba equivocado. Siempre me acordaré que le vi un día subido al tren leyendo el periódico al revés y que no lograba salir tambaleándose de ese laberinto que son los bares. El enano, calvo pequeño y cantarín, personaje que podría ser el doble de Danny DeVito, ese que se fue con su tribu a los locales de neón y unos encapuchados entraron a atracar mientras él estaba en los baños del local, quiso hacerse amigo de los ladrones hasta que con las ametralladoras le dieron culetazos hasta hacerle sangrar y como no se callaba dieron unos tiros al techo hasta quedar el local destrozado. Este que no dejaba de pensar que era una actuación de los del local y que no le iban nunca a robar.

Mi barrio, ese dónde jugamos a la peonza, al fútbol, a las canicas, a las carreras de chapas , a los monopatines, a las cartas, a los globos de agua, etc. ¿Cuántas veces mi madre me llamó a voces desde la terraza?.

Jugando a la petanca 1998 aproximadamente, en el parque grande del barrio Parque Los Nogales, Alcalá de Henares.

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Recuerdo que fue al poco de nacer este blog. Mirando el mapa de visitantes me di cuenta de que sería un instrumento global, y esa idea me llevó a un impulso de reforzar lo local, de referenciar algunas de las entradas a mi entorno, a mi mundo físico. Como era de esperar, Alcalá de Henares ha sido protagonista de varios post (no en vano es la ciudad en la que actualmente vivimos los dos autores) pero mi idea de localizar el blog se quedó en proyecto.

Y sigo dándole vueltas a cómo hacerlo. No me interesa toda Alcalá, sino un puñado de calles, un puente y una vía de tren. Es la geografía de mi infancia, una estética casi comunista de bloques de edificios como colmenas, graffitis, fuentes inutilizadas desde tiempo inmemorial, la calle atestada de coches de clase media y farolas que lanzan una luz cuyo color nunca he conseguido nombrar.

Es mi barrio, que tampoco tiene nombre. Al otro lado de la vía de tren que lo limita vive Carlos, y durante un tiempo pensé que eso podría darnos juego para hacer un cortometraje amateur. Quizá un niño pequeño al que no dejan cruzar al otro lado. Me pongo a pensar en todo esto y me suena hiphop por los adentros de la frente, mientras imagino a Grouchoo arañándole la esencia al barrio con la cámara, captando de alguna manera esta dictadura del ladrillo y este cielo espléndido que hace olvidar casi todos los defectos.

No he dejado de pensar en el viejo proyecto de sacarle belleza a este puñado de calles, a este puente y a esta vía del tren. Salgo a la terraza y sólo veo cuadrículas, ventanas y balcones que son casillas proletarias. Si la arquitectura comunica un mensaje, el mantra del hormigón nos esta diciendo desde críos que todos somos iguales, que sólo hay repetición y línea recta. Quiero demostrar que no, que nanai, que hay por el barrio alguno que se sale de la cuadrícula, que podemos construir otro mundo simultáneo, propio, nuestro. Pero todavía no sé como hacerlo.