El Arte Moderno es creado a finales del siglo XIX por una serie de locos e intrépidos artistas que querían romper con el historicismo académico pasado para empezar a crear en un ambiente de líneas asimétricas y figuras ornamentales parecidas a las ya hechas en el Barroco. Su objetiva provocación inquietaba y sorprendía al arte tradicional conformista, por su referencia a lo absurdo e insólita extravagancia. Era una búsqueda por el camino de la experimentación colisionando en cada curva con la paradoja del perfeccionamiento (posteriormente influenciarían a los locos Surrealistas del s. XX).

Nunca relacioné el Arte Moderno con Gaudí y su inacabada Sagrada Familia, Tiffany (vidrio, cerámicas y joyas), Victor Horta (arquitectura), y su gran representante Henry Van de Velde (decoración y artes aplicadas). Siempre lo identifiqué con el arte actual que mis inmaculados ojos devolvían sin pestañear el dorado que mostraban los poemas Rubén Darío, el esperpento de Valle Inclán y la literatura casi perfecta del nóbel Juan Ramón Jiménez.

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Un inculto del Arte el que escribe estas líneas, ya que no acabo de  comprender por qué el Arte Moderno es entendido por la mayoría del público como un puzzle incomprensible de formas extravagantes. Quizá sea porque cada día se muestra más como  ideas  transformadas en arquitecturas imposibles, libros sin historias pero llenos de metáforas, grandes cuadros sin dibujos, moda que no se ve en la calle, vidas estrambóticas reconocidas "post mortem", etc.

Cuando fui al Museo de Arte Contemporáneo Conde Duque de Madrid, comprendí que el artista es un ser inconformista que realiza una búsqueda antrópica, llevada a un camino personal guiado por la influencia de otros locos. En un principio suele ocurrir que el artista intenta romper con su propia generación, muchas veces ni el mismo comprende lo que quiere expresar y esto puede llevarle a ser abofeteado. Pero las posteriores generaciones acabarán entendiéndole e incluso imitándolo para llegar a crear una generación propia cargada de ideas renovadoras. Volviéndose a guiar por una espiral perfecta, la idea pasada, la ola hecha psunami, el artista tirándose al vacío. 

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Como casi todos los que no estudiamos Arte, sentimos parte de esta generación como la crisis de la racionalización anterior y una falta de naturalismo investigador, rellenando un vacío que la generación pasada no supo plasmar. Sin embargo hay tenemos al enigmático grafitero estécil Banksy, sobrado de naturalismo, investigador de la provocación, mandando mensajes al mundo, reventando las conciencias, adornando las calles de arte gratuito, intentando colgar sus obras sin permiso en las paredes del Tate de Londres, en el MOMA de  Nueva York o en el Bristish Museum.

Para acabar voy a contar una anécdota, hace poco visité una exposición de Photoespaña y según me explicó una galerista lo importante es hacer algo que nadie haya hecho (muestras de excrementos, cuerpos de personas muertas, pasarelas con perros, leones y tigres) no algo bueno. Ahora si es bueno y no se ha hecho es algo más. Al final supe que se refería a lo de siempre, "dinero" (especulacion, evasión de impuestos, subastas, fundaciones) y quizá luego Arte.

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ÍNDICE DEL LIBRO DUDAS

2. Arte Moderdo por Pedro Daniel Carrillo.

¿Llegaré lejos? Respuesta de Antonio Porchia : Antes de recorrer mi camino yo era mi camino.

 Fotos realizadas en el baño y desde mi habitación, Madrid.

Muertos,  los que desean OtRa vIDa,

Tristes, los ciegos de espíritu, (y de alma)

llorosos,  los que predican desde la cárcel, 

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sufridos , los que viven comparándose

perdidos, los que optan por el camino fácil,

tontos, las criaturas más peligrosos

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políticos (=CORRUPTOS), los que convencen con palabras y no con actos

filósofos, los que piensan con  fundamentos, llenos de ¿dudas?

pobres, los que (no cambian) no tienen ideas

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no perdonados,  los pecadores que piensan en el pecado

no juzgados,  los que no se atreven ni con la nada

no amados, los que no se atreven con el fracaso

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ganadores, los voluntarios de esfuerzo

amantes, los que se desean hasta en el infierno

cenizas,  lo que queda después de las sábanas 

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la HISTORIA un conjunto de polvo y de mentiras

el rencor, aquello que acaba siendo una debilidad

la ciencia, el sueño de la humanidad. 

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(la poesía una idea salvaje 

viajera,

viva

 libre,

un soplo,

que transforma mi vida).

Grouchoo Dudas, (Madrid, 05/03/2010)

Indice De Poesías de Dudas

Fotografía: Cuadro del Quijote, Ayuntamiento de Alcalá de Henares (año 1998).

No nací en Alcalá pero soy alcalaíno y moriré alcalaíno aunque muera en Katmandú, aunque abandonen mi cuerpo en  el Ganges y mi alma ascienda al reino de los infiernos.He viajado a Marruecos y me encontré en Tánger un teatro llamado Cervantes, estuve recorriendo Venecia, perdiéndome por sus estrechas calles y di a parar con otro teatro  Cervantes. Me fui a Argentina, acabé recorriendo Buenos Aires y me encontré con una copia exacta de la Universidad de Alcalá de Henares. He notado que en las calles del centro histórico de Alcalá de Henares huele a antiguo, he imaginado su pasado con sus estudiantes, sus militares, sus tabernas, su tuna, su Guerra Civil, sus políticos, sus Pepe Botella, su Colón en la casa de la entrevista, sus Santos Niños, sus fuegos artificiales, sus Conventos. Siempre la comparo  en originalidad, cultura y belleza a Chinchón, Toledo, Salamanca, Granada o Cádiz, cinco ciudades únicas en el mundo. Me encanta el sentarme en la Plaza Cervantes y encontrarme con el Ayuntamiento de color rosa (se parece más a la fachada de una discoteca) junto a los viejos que sientan a pasar el día charlando con sus vecinos, los turistas recorren la ciudad y descubren la Catedral (con su museo, su órgano, sus Santos, su Torre, sus creyentes que van a misa de etiqueta los domingos).

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Cada vez que alguien me dice que Alcalá no es una ciudad sino un pueblo, me hierve la sangre y le digo que eso es porque no ha imaginado el pasado de una ciudad dónde Cervantes representa todo, donde  Quevedo empezaba a jugársela con sus versos satíricos, donde el Cardenal Cisneros esparcía la cultura y sus estudiantes vendían sus libros para ir por vino a la taberna. De está ciudad  es la familia de nuestro antiguo presidente de la II República, D. Manuel Azaña. Cuando uno va a la estación de tren puede leer en una placa que D. Camilo José Cela pasaba por  aquí cada vez que iba a su pueblo de la Alcarria. Esta ciudad me vio nacer y crecer por esto me gustaría hacer una obra maestra de cine en ella como Manhattan de Wody Allen , inmortalizando la calles del centro que tienen miles de años de  cultura de romanos, judíos y musulmanes. Que paseaba un niño sujetado en brazos de su padre  y pedía ir siempre por la c/ Libreros para terminar en la Plaza Cervantes, esa que vendían globos que se soltaban solos y volaban por sus preciosos cielos con las cigüeñas.

Todavía me ilusiona el hecho de pasear por Alcalá de Henares, el salir de cafés y de tapas con mis amigos y sentir el alma literario y bohemio que se desprende. Me maravilla ver a Cervantes en cada paso que me muevo. Siempre tengo un buen discurso para ofrecer al que la desconoce. De hecho hace poco surgió una conversación en el tren con una joven que trabajaba en Alcalá pero no había prestado nunca curiosidad por la ciudad. La comente que visitase el Patio de Zapateros, el Palacio Arzobispal, la Casa de la Entrevista, en fin dos horas hablando sin parar estuvimos y todo por sacarme la conversación aunque no sé si ella ponía más atención a la compañía y no a otras cosas con menos sabor.

Prefiero morir de pie hambre que vivir arrodillado, que dirían de esta frase el Che Guevara, Fidel Castro, su hermano Raúl Castro, el obrero Lula Da Silva, Hugo Chávez, los disidentes, los prisioneros, los opositores, el mismísimo Orlando Zapata, los blogueros cubanos, los olvidados que bailaron el son de la revolución y esa misma los degolló. ¿Qué ocurriría si levantase la cabeza el Che y viese tanto idealismo devorado por su propia madre? ¿tanta interpretación?... 

Hoy día la Revolución Latinoamérica se ha desquitado de sus ideales y sus guerrilleros se han convertido en asesinos impunes a sueldo de narcotraficantes y políticos que desangran sin escrúpulos sus países (con sus recursos minerales, ideales en desuso, favoritismos patéticos, nacionalismos reconvertidos y populismos fracasados).

El Che sin lugar a dudas que dio que hablar al mundo (y seguirá dando que hablar) , pero realmente no creéis que el más fervientes comunista conocido hasta la ápoca se le está haciendo en nuestra sociedad capitalista un producto más de consumo: con sus libros, propaganda a favor de partidos políticos ysu icono progresista. Todo el mundo utiliza  su imagen para lucrarse. Cuba es un país empobrecido y arruinado por manos de locos que fuerzan a la población a pedir por sus calles, a venderse por migajas, a reírse de la inocencia y a mostrar lo que todos saben: el Comunismo Marxista es un fracaso pero impertinentemente quieren demostrarnos lo contrario.

Yo digo claramente que Fidel es un tipo radical como Stalin, Hitler, Franco, Trujillo. Un loco perturbado que la fama y el poder le han ofuscado más en sus convicciones aunque se le reconozcan tintes positivos después de cincuenta años gobernando sin retroceder en su postura enfermiza.  Deseo que se haga justicia y que cuando muera el Comandante (o antes de morir, porque ahora ha metido a su hermano como si fuera eso su cortijo) el pueblo reivindique lo que es suyo La Libertad por la que Cuba siempre ha luchado. Pero quiero dejar claro que aplaudo cosas irreales en un mundo real, que son la educación, independencia, sanidad, igualdad y mezcolanza de  razas, dignidad y gran victivismo, por no hablar de imperialismo y los de Miami.

El Che es un mito y como todo mito es difícil criticarlo con certeza. Sus ideas posiblemente serían tratadas ahora como un terrorista sanguinario, pero a pesar de todo reconozco que su figura romántica nos ha eclipsado a muchos y nos ha aportado aires de lucha y gloria por un mundo  mejor (el mundo siempre lo ha movido el interés y el dinero). En un futuro actual China y Cuba acabarán pasando por el aro (no lo tengo ya tan claro), como ha pasado la Rusia del petróleo y de la mafia.

Fidel será parte del pasado y morirá como un simple dictador aunque no hubiese sido tan loco y repudiado si hubiese fallecido hace unas décadas cuando parte del mundo todavía creía en la izquierda. Entonces hubiese pasado a ser dios y gloria del Comunismo. No dejemos que pase por nuestro corazón lo vulgar que tienen los mitos y sus adeptos.

Y a día de hoy yo me sigo preguntando: 

¿Dónde están las elecciones que prometió Fidel Castro cuando triunfó la Revolución? 

¿Por qué los cubanos, los llamados balseros, huyen en pateras jugándose la vida?...

¿Por qué los cubanos no pueden entrar en los complejos turísticos?...

¿Es libertad el no poder hablar de lo que uno quiera, entrar en Internet, etc?... ¿el estar rodeado de cobardes chivatos? ...

¿Qué pasó con Huber Matos, Cienfuegos, El Che, Raúl Rivero, etc?...

El beso, C/ Mayor de Alcalá de Henares, año 1998, 2009.

Sea amor

Foto: Cristina en la playa de Barra, Norte de Potugal. 

ABOUT the inspiration

Y relucirás como el crisol en primavera
y de tú piel resbalará miel de un millón de abejas
y de tus ojos aspeados de vetustas verdes y violetas 
Explotará el amor de la unión de dos planetas 
y de la palma de tus manos saldrán rojas rosas 
y soplará el viento entre tus preciosas piernas
¿quién te nombró princesa de la naturaleza?
¿quién fotografió el amor entre las cerezas?
¿quién siente la mañana con su pereza?
Labios de seda,
nube de las antípodas 
anima la sombra de mis cejas.

                                 Grouchoo (2010)

Indice De Poesías de Dudas.

El bombín de Chaplin, Fotos realizadas en Pueblo Vallecas,

La 80º De Las Mejores Diapositivas de Grouchoo, Serie Camino Perdido Por Madrid (71-80): Pajarito, La acera como tumba.  

Sé que Quizá muchos de ustedes no le darán importancia a este pajarito, qué les parecerá absurda la diapositiva, quizá macabra o quizá nada, lo que sí estoy seguro es que si lo lee Ouka Leele lo comprenderá (me contó en un curso que le pidieron los del Banco Santander una foto suya pintada, de toda su extensa obra eligió para entregarles una foto pequeña  en la que aparecía un pajarito muerto). Seguramente que piensen que es simplemente un pajarito muerto  en cualquier calle de Madrid, realmente es eso un pajarito muerto encima de la acera. Tampoco  nunca comprenderán ustedes mi interés por él, por el simbolismo que transmite, por la energía que provoca, por el destino poco discreto de su muerte. Demasiado esfuerzo o demasiado loco el artista en su vigilia para sentir y entender. Quizá esta instantánea es más común para tí, P. Daniel que fuiste barrendero (como bien explicabas en tu maravilloso post  Diario De Un Barrendero: Pajaritos), quizá me equivoque y me entiendan todos ustedes, llegando a sentir cosas que yo no imaginé. Ojala, pero sé que dentro de diez minutos ya ni lo recordarán. 

Algunas de las mejores fotografías de Grouchoo.