P.1- Ese hombre de la calle ancha, aquel delgado que habla con las palomas y sonríe a las jovencitas cuando las ve pasar  para ir al colegio. Sí, ese que siempre está dando que hablar al vecindario porque por la noche los muchachos lo mueven de un lado a otro.

P.2- Ah sí, el que siempre me comentas que  parece estar sumido en la oscuridad del tiempo, que por la posición  que le esculpieron parece haber  llevado en su otra vida la soledad  como tatuaje de su destino.  ¿Te has fijado en lo real  que están hechos los  cayos de sus alargados dedos?, ¿en  lo perfecto que están tallados sus brazos? ...¿en la humedad que le han salido debajo de sus ojos?...

P.1- Dicen que cuando vivía estaba haciendo una obra única en el mundo, un libro que podría haber inspirado hasta el mismísimo Borges para escribir sus cuentos mágicos que sólo era capaz de hacer y entender él. Además, sé por lo que cuentan que sus lecturas le llevaron a la locura y que desapareció para siempre en un viaje que hizo a África. 

P.2- Yo me he leído un libro suyo y sus personajes luchaban contra el tiempo, para él el espacio era un término irreal, la cuarta dimensión era cuestión de tiempo.

Mirándolo bien, por la expresión de su cara y por cómo mira al  suelo, parece observar a las hojas en otoño bailar,  al son del viento, en perfectas espirales. Me recuerdan su juego infinito al de los planetas  en el universo.

P.1- No sé si has escuchado las historias del antiguo bibliotecario. El caso que se lo tuvieron que llevar al manicomio porque decía que nos engañaba a todos, que no era una estatua, que era un hombre sobrehumano.

P.2- Oye,  pues no sabes cuántos años  lleva  en esa calle, mi madre ya lo conoció ahí cuando pasaba por aquí con sus amigas. A veces me dice que si hablase esa estatua muchos vecinos enloquecerían de recuerdos.

P.1- Parece que sus ojos se hundiesen como pozos sin fondos, le han salido unas cuantas pintandas desde que nos montamos encima suya para celebrar tu 18 cumpleaños. Por lo que decía el bibliotecario por las noches se metía en la biblioteca y se ponía a  escribir un libro infinito (que la estatua era un doble que él había mandado esculpir en uno de sus viajes). Gritaba el gordo cuando se lo llevaron que nadie menos él se había dado cuenta que estaba vivo.

P.2- Ufff, joder tío, demasiado oscura la historia para salir esta noche a comprobarlo, luna llena e invierno. Un poco imaginaria de creer pero bonita para escribir un libro. Si no fuera que la conozco siempre ahí y todas las cosas que le hemos hecho y nunca se ha movido.

Cambiemos de tema que me está dando por pensar cosas raras, que me está viniendo a la memoria Julio Verne, Jung, Philip k. Dick, Michael Ende. 

P.1- Pues no sé qué decirte pero la estatua nos está mirando, parece como si quisiera cortar el hielo.

Puedo romper mi vida con un sólo soplo,

puedo revolucionar mi mundo con un sólo dibujo,

puedo hacerte el amor a 6000 km de distancia,

puedo gritar desde la montaña más alta,

puedo volver a tirar piedras sobre los cristales,

puedo gastar el poco de dinero en N.Y. ,

puedo aplastar en combate a mi sombra más negra,

y volver a leer los libros de poesías que me regalaste,

Y GRITAR MÁS FUERTE,

 MÁS FUERTE,

AHÍ,

AHÍ,

AHÍ

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LAS MEJORES FOTOGRAFÍAS DE GROUCHOO ANTERIORMENTE PUBLICADAS

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Me llegó ayer a mí buzón y a mi nombre una postal en blanco y negro, como las de antaño, cuando la gente no tenía Internet ni telefóno y se escribía cartas a papel de color marrones no blancas. Esas postales inolvidables donde eran muchas veces más fascinantes el olor, el tacto, el sentimiento profundo de algo material tocado por el más allá de lo lejano que el contenido en sí ya una vez abierta. Quizá como dice el dicho la intención es lo que cuenta y este es un claro ejemplo para el que me la ha mandado. La intención es que se ha acordado de mí mientras disfrutaba del sol, los bikinis cortos y un grupo bien indomable de amigos por pasarlo bien en Conil.

Como ven es una postal española, como muy bien explicas en el reverso J.C., en una letra lineal, cursiva y roja, hay me permito dejar un pedazo de texto tuyo como uno deja en el olvido de la memoria los libros usados (no hay libro usado sino lector desinteresado): te la envío a parte de por la foto porque me produjo una rara sensación ver a una italiana, muy guapa por cierto, comprarla. Un saludo. Vente para Conil!

Muchas gracias J.C., me ha hecho mucha ilusión a partir de ahora dormirá en mi habitación la sensación que yo estuve en Conil, y que para la próxima vez allí estaré.

Por quinta vez en mi vida, volví al Museo Reina Sofía, al MOMA de Madrid, me lo encontré bastante cambiado desde la última vez que fui a ver la nueva ampliación del museo. Esta vez fui con Ewan (un pintor de verdad) mi profesor y amigo durante mi estancia en Escocia de fotografía y dibujo, generamos bastante expectación mientras haciamos fotos y cuando Ewan me explicaba con su perfecto inglés los fallos de cada obra de Dalí y mis pinturas preferidas. Se metió sin titubear con la pintura del gran icono del surrealismo, creo que esto me vino muy bien, disparó acertadamente contra algunas coronas históricas y me divertí entendiendo algunas reglas básicas sobre pintura.

Según me informaron ha sufrido un verdadera revolución en sólo dos semanas, todo debido a que han cambio de dirección y ahora todo ha pasado a ser más europeo, más dinámico con el público. Por ejemplo, se pueden hacer fotos sin flash, parte del personal  ya no viste de etiqueta (de hecho me encontré a la que cuida El Guernica con una camiseta de Héroes del Silencio), la seguridad ya no parece tan segura, las exposiciones están entremezcladas con obras de diferentes épocas,  hay televisores por casi todas las salas, el bar-restaurante forma parte de la calle y del museo, y la fotografía ha tomado una relevancia mayor.

Como siempre que voy acabé en la sala del Guernica contemplando ese cuadro de dimensiones enormes, de colores entre blancos y negros (para aclarar con más fuerza la estructura que separa los motivos). De nuevo no me defraudó la expectación que se monta alrededor del cuadro, era la sala con más multitud de visitantes, donde más ruido había y donde más gente miraba sin entender nada. Casi todos hacíamos  instáneas sorprendidos con la nueva orden de dejar hacer fotos que rige el museo.

El Guernica el gigantesco cuadro monumental, la obra de arte más conocida del siglo XX, la que Pablo Picasso se inspiró en los horrores de la Guerra Civil, la que representa con toda claridad su lenguaje y estilo, la que sólo tardo en pintar un mes y tres días, acabó siendo la obra con más trascendencia política del siglo XX. De hecho lo han intentado destrozar en numerosas ocasiones y es motivo de disputa del Gobierno Central Español con el Gobierno Vasco. El cuadro es del Estado Español porque por el encargo el gobierno de la II República  pagó a Picasso una cuantía bastante importante de dinero.

Picasso en el comienzo de la Guerra Civil, se puso de parte del gobierno legal republicano, que lo nombró director de artes plásticas del Museo del Prado, en julio de 1936. Pero con motivo de su posición política y el golpe de estado fascista se tuvo que exiliar a Francia.

Allí en Francia, en enero de 1937, el gobierno del Frente Popular le encargó una pintura mural destinada a decorar el pabellón español de la Exposición Mundial de París, que comenzaría en julio de ese mismo año. Al principio Picasso quería hacer del encargo una representación alegórica de la libertad del arte, reflejada en una escena de atelier con pintor y modelo. Sin embargo, con el bombardeo de la ciudad de Guernica el artista cambió de idea, los horrores de la guerra le habían agitado con fuerza su consciencia y encontró en Guernica una injusticia demasiado grande para quedar impasivo ante su visión del arte. El motivo del ataque no tenía ninguna relevancia militar, la destrucción del pueblo fue por puro acto de terror, no tenía ninguna estrategia. Gracias a este cuadro la Guerra Civil y Guernica se convirtieron en un símbolo contra la guerra y a favor de la cultura, el horror que conlleva la Guerra Civil y las consecuencias devastadora que representa el ser humano ante lo irracionalidad de la lucha entre hermanos.

Al dibujar el cuadro Picasso se inspiró en los géneros pictóricos tradicionales españoles como los maestros Goya (Tauromaquias) y Velázquez (elementos tradicionales españoles): la lidia, el toro ( en el cuadro representa el pueblo triunfante), caballo (este es el pueblo sufriente) y el guerrero. Se basa en el lenguaje simbólico, Picasso sabía de la trascendencia que causaría esta obra y existen 45 estudios previos de su estado de evolución y ocho versiones diferentes. Como anécdota Picasso siempre desde niño había pintado como un adulto y bajo el influjo del surrealismo el artista empieza a esbozar dibujos que recuerdan a pinturas infantiles, imperfectas y hasta incluso inacabadas como hacia su hijo Paul mientras de pequeño pintaba y dibujaba ante los ojos del pincel del maestro.

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Mi barrio, ese que un amigo lo describió como un bosque de nogales, ese que está partido del mundo por unas vías de tren, ese que todavía conserva la risas de unos niños jugando a ser D. Quijote con la camisa llena de jirones, ese que era una huerta y paso a una Colmena, viven personajes de otra generación llenos de historias personales, donde lo mágico y lo trágico se juntan como hermanos.

Como todo buen barrio, hay más bares por vecino que farolas por habitante, hay tarzanes, musculitos, imitaciones de pocholos, curas hippies excomulgados que pasean con sus novias, banqueros del sindicato, truhanes, camellos con las motos

en el parque, comisarias con sus policías reunidos en los bares, envidiosos camuflados de buen rollo, y un buen puñado de conocidos que podían pasar por la tribu de Jesús Quintero.

Mi barrio, ese que esta cubierto por un techo de pinos, ese que me ha visto crecer, ese que vi una mañana de diario al enano agarrado de una farola dando vueltas como un reloj descarrilado, o bailando en la barra de un bar mientras sus amigos cantan canciones populares. Ese enano que fue seducido por una emigrante del este, que a la pocas semanas la echo de su tejado porque faltaban los dineros y su amor estaba equivocado. Siempre me acordaré que le vi un día subido al tren leyendo el periódico al revés y que no lograba salir tambaleándose de ese laberinto que son los bares. El enano, calvo pequeño y cantarín, personaje que podría ser el doble de Danny DeVito, ese que se fue con su tribu a los locales de neón y unos encapuchados entraron a atracar mientras él estaba en los baños del local, quiso hacerse amigo de los ladrones hasta que con las ametralladoras le dieron culetazos hasta hacerle sangrar y como no se callaba dieron unos tiros al techo hasta quedar el local destrozado. Este que no dejaba de pensar que era una actuación de los del local y que no le iban nunca a robar.

Mi barrio, ese dónde jugamos a la peonza, al fútbol, a las canicas, a las carreras de chapas , a los monopatines, a las cartas, a los globos de agua, etc. ¿Cuántas veces mi madre me llamó a voces desde la terraza?.

Jugando a la petanca 1998 aproximadamente, en el parque grande del barrio Parque Los Nogales, Alcalá de Henares.

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Soledad, esa intuitiva ausencia de que falta algo. Esta es la sexta obra de la Serie Fish Eye/ Ojo de Pez. La foto está realizada en un Skateboard del Lianchi (o como se escriba), de mi ciudad natal de Alcalá de Henares, Madrid. Recopilo el párrafo del texto de la foto El túnel de la especulación: "pertenece a mi tierna juventud, cuando me recorría sólo Alcalá de Henares en mi bicicleta de montaña con el fin de captar imágenes que nadie veía".

Me tumbe boca arriba con la cámara apoyada sobre mi cara en lo más bajo del skateboard y me dejé pasar por encima a un chico que patinaba con patines en línea (en ese momento estos patines eran bastantes modernos). Los patines no se ven lo que se ven son las piernas del patinador y una chica (que no sabía que salía en la foto) que la llame después al ver la foto Soledad. El nombre que la puse sería porque estaba hay sola, perdida del mundo, sin que nadie la hiciera caso, estaba tan ausente que ni me di cuenta que estaba dentro del encuadre de la foto. Al final ella acabó siendo la protagonista de la foto, sin saberlo, sin quererlo, sin exponerse a mi mundo. Así es un poco mi vida como esta foto, no siempre triunfa el más ansioso, no siempre gana el que más lo quiere, ni el que mas puede, sino el que está ahí.

P.D.: "Ése es el peor de los estragos que la pobreza lleva aparejada: la soledad", "mejor ser un lobo solitario que un chulo acobardado." G. Orwell, Que no muera la aspidistra.

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El túnel de la especulación, quinta obra de la Serie Fish Eye/ Ojo de Pez. La foto está realizada en Los Espartales, en mi ciudad natal Alcalá de Henares, Madrid.  La tiré un 12 de febrero de 1999 (lo sé porque eso ponía detrás de la foto que tengo en papel).

El túnel pertenece a mi tierna juventud, cuando me recorría sólo Alcalá de Henares en mi bicicleta de montaña con el fin de captar imágenes que nadie veía. Cualquier fotografía se puede convertir en magia si uno se propone a contemplar las cosas sin las ataduras de los hombres sabios, sin el rubor que todo lo que uno hace tiene que valer para algo. Siempre el murmullo del hombre con traje me ha dado un poco de miedo, lástima y desprecio. Desde pequeño me gustaba tener esa soledad compartida en lugares vacíos de transito.

Había un tubo gigante en mitad de un descampado, cerca de una salida/entrada a la A-II (autopista Madrid- Barcelona). El tubo era más grande que yo, me metí un rato dentro mientras se hacía de noche. Pensar que en ese tubo ahora pasaran millones de litros de no sé qué, si se rompiese el hormigón quizá se quedasen sin agua todo un barrio entero. Alrededor del tubo estaban levantando barrios enteros, el cielo azul cada vez más se transformaba en pisos, todo se construía a marchas forzadas, la especulación empezaba a arrasar descampados enteros y la economía española estaba cogiendo oxígeno. Allí donde estaba no había nadie era un barrio deshabitado y el silencio a veces lo rompía el motor de los coches que pasaban por la autopista bufando como toros en la noche.

Años más tarde, me dio la sorpresa P.Daniel Carrillo, por lo visto se había inspirado en esta foto, junto con otras parecidas para escribir breves textos. Los tengo que buscar porque quizá sigan en esos disquetes que nos pasabamos de vez en cuando. Si los encuentro algún día, prometo ponerlos para que podais leer que letras han inspirado mis mejores fotografías. Mis tiernas fotografías con ojo de pez.

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Comparado con tus luces de bosque ardiendo de leones,

Dios no es nada,

Comparado con tus ideas de derrumbar globos mudos de gloria,

Dios no es nada,

Comparado con el universo que naranjea tus destellos de pureza,

Dios no es nada,

Comparado con tu belleza que deslumbra poesía,

Dios no es nada,

es más:

se arrodilló ante tí,

como admirado creador,

como filósofo de tu filosofía,

como amante de tus ideas,

Madre Naturaleza.

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