Todavía me viene a la memoria ese fin de año del 2003 justo antes de comer las uvas en el salon de mi casa con toda la familia brindando. En la televisión a todo volumen, aparecía un renovado Sabina diciendo en el programa de Lo más plus que su disco Dimelo en la calle no se merecía ser el Disco del Año, que él se lo hubiera dado sin ninguna duda al disco de Bebo y El Cigala, Lágrimas Negras.Yo no sabía nada de éste, y seguí brindando entre abrazos, risas y el telefóno sonando.

Una semana después lo compró mi padre Lágrimas Negras, esa misma noche cenando no daban nada en la tele y lo pusimos por aburrimiento, escuchamos en silencio los vídeos, las canciones sonaron tres, cuatro y hasta cinco veces repetidamente. Deciamos cosas como: "este tipo tiene algo de genio, ole, ole". Todo esto no nos pasaba desde la borrachera de El Concierto en París, de Camarón de la Isla. Fue tanta la magia que nos transmitió a mí y mi padre el piano de bebo, la voz calmada de Bebo, en contrabajo justo y pefecto de Javier Colina y el cajón del Piraña que se lo regalamos a tres amigos ese mismo mes.

Cada mañana que me levantaba para ir a la universidad me ponía el disco para ducharme, desayunar, ect. Este me transmitía un ritmo que sólo unos pocos me lograban hacer sentir.

Pinche aquí para ver el vídeo Dos lágrimas.

-Un milagro.

-Eso es la música, un milagro. Es que la música es un milagro; conmueve corazones, levanta a los enfermos. ¿Sabes lo que me decía Bebo?"Yo me mantengo y estoy vivo por la música, Diego".

-Y tu también.

-Yo sí. Es que sin la música yo hubiera desaparecido. Seguro.

Un pedazo de la entrevista de Juan Cruz con El Cigala en Una conversación a media tarde.

Mato el tiempo manchando el papel,

mato el animo abriendo la ventana,

mato esta hoja con mil s-u-s-p-i-r-o-s.

Mato mi mal sueño contigo en mis brazos

mato en la oscuridad con la luz de tus ojos,

mato mi soledad con mis lágrimas,

mato mi pena con poemas,

mato mis viajes con otros nuevos.

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Me gustan. Son pequeños y me gustan. He visto a sus madres traerlos en sus coches, hablar de ellos en la puerta de la Guardería mientras se suben al tobogán y ríen cuesta abajo. Cuando pongo el primer pie en la arena del patio me reconocen. Me llaman Maestro David. Vienen hacia mí corriendo y gritando y me pegan muchas veces. Me saludan en inglés. Yo les contesto en inglés porque se supone que soy su maestro inglés. Luego saludo en japonés a varias profesoras. Las profesoras llevan mandiles rojos y gorritos. Sonríen todo el tiempo, hasta cuando regañan.
Subo al cuarto de los profesores. Allí siempre hay alguien que me sirve café frío de una botella. Está en la segunda planta y miro a los niños mientras bebo. Luego repaso lo que haremos hoy. Está todo pensado y es por eso que sufro.
Llega la hora. Entro en un aula que parece un gimnasio. No tiene mesas ni sillas. Dejo mis tarjetas y mis papeles sobre un montón de bloques de colores. En cuanto me vuelvo, las dos profesoras que me ayudan ya pastorean a los casi veinte niños dentro del aula. Les saludo efusivamente. Soy un payaso. Grito, bromeo, les indico que se acerquen más, que se agrupen, que sean felices. Tomo las tarjetas y empiezo a preguntar. «Qué es esto». «Pantalones». «Qué es esto» «Camiseta». «Qué es esto». «Zapatos». Así hasta agotar el guardarropía en dos dimensiones.
Luego empiezan los juegos. A los niños les da igual el inglés, lo único que quieren es un juego, corretear, sacarme de quicio.
Forman un círculo y les hago pasarse un par de tarjetas de mano en mano a toda velocidad. Cuando digo «Alto» el que tiene la tarjeta en ese momento es el elegido, el que ha de encarar al maestro extranjero y hacer el ridículo ante los demás. Pero muchos alumnos no pasan la tarjeta, se la quedan y esperan a que yo diga «Alto». Quieren ganar o quieren que les haga caso. El día anterior, puse todas las tarjetas en un lado del aula y a los niños, de cuatro en cuatro, en el otro. Les gritaba «Sombrero», y los niños corrían a buscar la tarjeta del sombrero. Se mataban por cogerla. Se pisaban, se empujaban, volaban incluso para agarrar el papel plastificado. Algunas niñas me traían «Calcetín» y me decían: «Sombrero». Y yo les tengo que decir no a esa metáfora.
—No.
Y la niña se pone triste porque el sabihondo de la clase ya ha encontrado «Sombrero» y me lo trae sujeto contra el pecho, y hasta pronuncia «Sombrero» mejor que yo.
Tienen cinco años.

Trenes hacia Tokio - Alberto Olmos

Si de verdad les interesa lo que voy a contarles, lo primero que querrán saber es dónde nací, cómo fue todo ese rollo de la infancia, qué hacían mis padres antes de tenerme a mí, y demás puñetas estilo David Copperfield, pero no tengo ganas de contarles nada de eso. Primero porque es una lata, y, segundo, porque a mis padres les daría un ataque si yo me pusiera aquí a hablarles de su vida privada. Para esas cosas son muy especiales, sobre todo mi padre. Son buena gente, no digo que no, pero a quisquillosos no hay quien les gane  El Guardian entre el centeno (Salinger)  Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo. Macondo era entonces una aldea de veinte casas de barro y cañabrava construidas a la orilla de un río de aguas diáfanas que se precipitaban por un lecho de piedras pulidas, blancas y enormes como huevos prehistóricos. El mundo era tan reciente, que muchas cosas carecían de nombre, y para mencionarlas había que señalarlas con el dedo. Cien años de soledad (García Márquez) Tenía más curvas que una botella de Cocacola, ojos de carbón mojado y piel café. No llevaba sujetador. Se advertía en su cara nada más verla. Apareció a la hora de las meriendas, cuando más trajín había. Lo hizo envuelta en piel de zorra y remolinos de viento. Con una forma muy especial de castigar el suelo con el tacón alcanzó la barra y se sentó, pierna sobre pierna, en el único taburete libre de la tarde. Emputeció la sonrisa para pedir un cortado, con dos de azúcar, por favor. Vista de lejos parecía estar pidiendo otra cosa. Cuando la noche obliga (Glez)  Nació con el don de la risa y con la sensación de que el mundo estaba loco. Y ese fue todo su patrimonio Scaramouche (Sabatini) Hay días, o instantes de tu vida, que guardas en tu memoria, e incluso en tus sentidos, como si no se alejasen en el tiempo, como si se hubieran detenido en el espacio y habitasen siempre junto a ti. El primer beso en los labios de tu novia, aquel poema que abrió una herida de luz en tu alma, el nacimiento de un hijo, la muerte de tus padres o ese momento en que viste por vez primera el mar, asomando como un pecho vigoroso y azul al otro lado de una loma Corazón de Ulises (Reverte)

Sé que el tipo de la foto puede llegar a ser un gran escritor y perderse en millones de palabras contundentes que cambien el mundo (quizá sólo a los necesarios). Sé que P. Daniel no se esperaba que él fuese parte de mi obra autorretratos, pero sin embargo yo tenía todo pensado en un principio incluirle. Sé que estoy cayendo en el pecado de fabricar ilusiones cada día en nuestro Blog. Creo que Dudas está más fuerte que nunca gracias a personajes como ustedes, que pueden estar cualquier día en mis Series Fotográficas.

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¿Por qué me llamo Grouchoo?
Pues la verdad que todo viene por el señor Vaca, cuando íbamos a estudiar los dos juntos a la biblioteca de Medicina por el año 2000, este siempre hablaba como una película de los Hermanos Marx, de hecho pienso muchas veces que su humor podría hacerle ganar millones (lo que no sé si de enemigos). Luego resultó que tenía todas sus películas, a mi me emocionaban sobre todo porque a mi me madre no le gustan y cuando las veía ponía una cara enfurecida para que las quitase, estaban prohibidas cuando estaba en casa. Así que le pedí todas y me las vi de una en una en tiempo record. Luego siempre reíamos recordando los sucesos estrambóticos que ocurrían. Vaca hablaba a Chinlucki con el arte de hacer reír. Y yo como quería ser fotógrafo pues dije como Groucho Marx, que tiene bigote como yo de cuando era pequeño, recuerdo que más tarde me dijo Cristina que una amiga suya llamada Maria le comentó que mi nombre Groucho no iba a triunfar porque la gente lo relacionaba con otro artista mucho mejor. Entonces pensé eso es lo que deseo no triunfar y pasar desapercibido. Así que para que no me confundieran le puse una o más al final, le da a la palabra un toque especial.

¿Cómo cree que Grouchoo Marx ha cambiado su vida?Pues según me voy haciendo mayor, me doy cuenta que el mundo es un chiste. Sólo hay que ver quien domina el mundo, un burro maldito.

¿Quiere algo más aclarar?
Pienso que yo mismo no me merezco que hayan leído está entrevista simulando a Groucho Marx. Es demasiada real para estos tiempos de crisis económica que estamos viviendo. Yo no comprendo todavía porque me autodenominé Grouchoo y no Carlos Fernández que parece más serio. Aunque en el centro de Dundee hay una bonita tienda de discos que también se llama Groucho.

Retrato de Vaca en mi casa en el 2005

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Me cruce a este tipo vagabundo en Puerta Toledo (Madrid), un domingo azulado dia de rastro. Creo que me miro a los ojos mientras pasaba con macuto al hombro y paso pesadumbroso. Yo con la camara al hombro decidi abordarle en plena calle, le pregunte sin rodeos, "podria hacerte una foto?..." el hombre sonrio y me dijo "si". Le hice no una sino unas cuantas, poso con su mejor perfil para mi un minuto. Despues no se porque me salio sin pensarlo, toma un par de euros para que te tomes unos cafes a mi salud. El hombre medio titubeo si cogerlo sin decir nada, pero le dije de seguido "no me has regalado una de mis mejores fotos pues yo te regalo un cafe, no por nada ...". 

 Mas tarde hice un curso de fotografia en Aranjuez con Ouka Leele, me dijo que esta era de sus preferidas. La pinte con ella y por cierta salimos los dos en el periodico El Mundo. Quiza sea de mis fotos preferidas, la tengo en mi habitacion colgada encima del mueble del escritorio.

Esta la considero dentro de la Serie Dundee "Gusano", nº 29. La hice el mismo día que la primera.

No la iba a poner, pero los comentarios la merecen.

Querida Cristina:

He visto y leído La flaqueza del bolchevique. Y otra vez me ha gustado más la peli. El libro que Lorenzo Silva publicó en 1997 está bastante bien, entretenido, breve, con un discurso cínico bastante resultón. Pero en la película de 2003, en la cinta dirigida por Manuel Martín Cuenca, sale María Valverde. Oh, María, María. Es una debilidad personal, supongo, pero no hay página que pueda igualar esa presencia. Y pensar que tenía quince años... o será precisamente por eso. 

Aquí te dejo, por si gustas, algún parrafo y un video que nos viene al pelo. Mientras tanto sigo buscando ejemplos de libros y películas. Ya te contaré.

Un abrazo, 

Daniel   

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