El cielo de Dundee en invierno,... la foto llamada Algodones en Invierno. 

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La instantanea llamada Cisnes, increibles seres perfectos es la 6º de la Serie Go Around Scotland.

La foto la hice un atardecer nublado de un dia cualquiera de Abril del 2008 en la playa de Dundee (3ra ciudad mas importante de Scotland), cerca de lo que queda del famoso Castillo de  Broughty (distrito de Broughty Ferry). Los cisnes posaban como modelos en la playa calmada del Mar del Norte. Me hizo mucha gracia que estos increibles seres perfectos me dejasen sentarme al lado de ellos, de hecho hubiese podido acariciarlos mientras les hacia una serie completa de fotos. 

P.D.: En esta Serie Fotografica por Escocia que estoy poniendo en Dudas, como os habreis dado cuenta no pretendo poner los lugares principales que vienen en todas las guias de turismo , ni los mas famosos e interesantes que todo el mundo conoce. Este maravilloso pais de paisajes perfectos y colores frios tiene mucho mas que lo pueda aparecer en estas en letras grandes.   

Otras fotos de la Serie Go Around Scotland:

• La nº 41 de Las Mejores Fotografías de Grouchoo: My Mirror While.
• La nº42 de Las Mejores Fotografías de Grouchoo: Smoke in Glasgow.
• La nº43 de Las Mejores Fotografías de Grouchoo: Unidos por las Olas 
• La nº 44 de las Mejores Fotografias de Grouchoo: Espejos de la Catedral.
• La nº 45 de las Mejores Fotografias de Grouchoo: Espejos de la Catedral.

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recuerdo con cariño las más putas.

A las otras, las que custodiaban su entrepierna

como si guardasen un tesoro,

a esas las olvidé por mentirosas.

Primeras conquistas - Martín Sotelo

Otras poesías en Dudas:

De Grouchoo

1. Free is only Free
2. Todos, Nada, Siempre
3. Black Mirror 
4. Indoors (parte I) 
5. Lágrimas en los ojos
6. Simples Círculos
7. Blooms

De otros autores

1. El Amor de P. Daniel Carrillo
2. Antojo de P. Daniel Carrillo
3. Con la boca de Angel González

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Hacia el siglo XII, mientras casi todo el continente estaba hundido en el yugo del feudalismo y las miserias del medioevo, en Pisa hacían catedrales suntuosas y torres de blanco mármol. Hoy es una ciudad pequeña, caminable, sensual pero sobria, colmada de estudiantes universitarios, viva y confortable. Hasta la proporcionada y elegante Piazza dei Miracoli es acogedora y tranquila cuando cae la noche y se alejan los salvajes.

El otro día me dejaron una bicicleta en Pisa y pude dar más de una vuelta por sus calles, muchas de ellas peatonales, y pude ver que a ambos lados del Arno los ciclistas son numerosos y respetados, y pude disfrutar y pensar que es la ciudad idónea, una ciudad de dimensiones humanas, calles cortas, bellas piazzas, una ciudad proporcionada como debieron serlo alguna vez las capitales hoy contaminadas de mierda y rascacielos. Y me sentí europeo, ciudadano de una Europa perdida; me quise apuntar al carro del logos, al sedimento de unos hombres de ingenio que hicieron ese mundo humanista, esa pasta de arte y tecnología, la vieja Europa. Ya no queda mucho de ella, pero podemos imaginarla y revivirla en estas ciudades coquetas aunque añejas, pequeñas y dignas, hermosas. Pienso que quizá, en una ciudad así, sería posible ser feliz.

+> La foto es de tracX

+> He estado con Javierez en Roma, Florencia y Pisa. Este viaje le debe todo a la generosidad de nuestro amigo David Cortés. Gracias por todo David, has sido un anfitrión de 10.

+> "Te lanzo, vieja Europa, un grito lleno de amor: Vuelve a encontrarte. Sé tú misma. Descubre tus orígenes. Aviva tus raíces. Revive aquellos valores auténticos que hicieron gloriosa tu historia"

[Lo dijo Juan Pablo II en Santiago de Compostela, el 9 de noviembre del 82. Qué bellas palabras. Lastima que no signifiquen lo mismo para el Papa y para mí. Yo pienso en los griegos, en los humanistas y en Galileo Galilei, quien por cierto era de Pisa. Juan Pablo II es el sucesor de quienes lo condenaron por decir que la tierra giraba alrededor del sol.]

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A veces juego con la luz de las olas

y dibujo desnudo mi mejor poema

Es el Retrato del olor de tus huesos

Que se mezcla con mis locos besos...

Otras poesías intimistas de Grouchoo en Dudas:

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La foto llamada El tiempo en el que miraba todo como parte del paraíso es la 5º de la Serie Go Around Scotland.

Pienso que uno nunca deberia perder la inocencia de ser niño, la instantánea me impactó porque este pequeño caminaba solitario mientras llovía por la calle principal de Perth, la antigua capital de Escocia mientras se tocaba el pelo con la mano derecha y andaba con la cazadora abierta de medio lado recordándome a una persona mayor.

Esta típica ciudad Escocesa cobijada en un valle conserva las calles empedradas, los típicos Pubs de madera, un bonito palacio llamado de Scone, casas Georgianas a orillas del rio Tay, un mercado que antaño fue un importante enclave comercial y la Round House con una Galeria permanente del pintor escocés JD Fergusson que por cierto me encantó.

Otras fotos de la Serie Go Around Scotland:

• La nº 41 de Las Mejores Fotografías de Grouchoo: My Mirror While.
• La nº42 de Las Mejores Fotografías de Grouchoo: Smoke in Glasgow.
• La nº43 de Las Mejores Fotografías de Grouchoo: Unidos por las Olas 
• La n 44 de las Mejores Fotografias de Grouchoo: Espejos de la Catedral.

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La 43 de las mejores fotos de Grouchoo, está la hice el mismo día que la nº42, el 26 de abril de 2008 en la ciudad escocesa de St Andrews. La foto se titula Espejos en la Catedral. Como ya me comentabas Kiyoshi en tus emails los reflejos son uno de mis monotemas.

La Catedral de St Andrews data de 1160, a pesar de haber sido saqueada en 1559 es uno de los sitios más increíbles de Escocia, en su tiempo fue una de las mayores y más importantes de Gran Bretaña. Posee un cementerio de tumbas de masones, celtas, caballeros templarios, protestantes, jugadores famosos de golf, etc. Como curiosidad casi todos los apellidos del cementerio se repiten frecuentamente: William, Morrison, Fergurson, Collin, Bruce, etc. En el altar mayor descansan los huesos de San Andrés.

 Otras fotos de la Serie Go Around Scotland:

• La nº 41 de Las Mejores Fotografías de Grouchoo: My Mirror While.
• La nº42 de Las Mejores Fotografías de Grouchoo: Smoke in Glasgow.
• La nº43 de Las Mejores Fotografías de Grouchoo: Unidos por las Olas 

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Esta es la tercera de la Serie Go Around Scotland. La foto llamada Unidos por las olas de la playa de St. Andrews fue capturada en la ciudad intelectual de St. Andrews. Todo fue por pura casualidad, ya que estaba asomándome a la playa donde se grabó la mítica película de Carros de Fuego en 1981 cuando me encontré a esta pareja tomando las fotos de su boda. Me pareció raro el día porque era lunes y normalmente la gente se casa los fines de semana y a principios o a finales del verano por eso de los invitados. La instantánea es pura poesía, el mar en la calma, las nubes dispersas besándose con las olas en el horizonte, el novio con la falda tradicional escocesa (kilt) tomando la mano de su amada y la novia guapa a pesar del frío con palabra de honor y en chancletas blancas mirando a los ojos de su "groom". Me hizo gracia el hecho de que la ayudante del fotógrafo sujetase el largo velo de la novia. El velo era la atracción de la foto y lo soltaban libre al viento para tomar el momento decisivo que tanto hablaba H. Cartier Bresson.

 Otras fotos de la Serie Go Around Scotland:

• La nº 41 de Las Mejores Fotografías de Grouchoo: My Mirror While.
• La nº42 de Las Mejores Fotografías de Grouchoo: Smoke in Glasgow.

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Me imaginaba una mesa llena de tazas vacías, un coro de hombres que se las dan de listos, algún pálido poeta fingiendo que escribe en sus cuartillas, y sobretodo, sobre todos, un escritor de fama que dirige en silencio la conversación, que impone los temas y las opiniones casi sin hablar. Y pensaba en Cela, en Umbral, en ese libro que se llama La noche que llegué al Café Gijón. Y miraba a los tertulianos de la ventana, un par de viejos actores conocidos entre ellos, y miraba a los camareros, que sin duda se iban a jubilar pasado mañana, y miraba a los espejos que eran reliquias y a las mesas que eran moda hace diez modas. Y mientras apuraba mi café sentado en la barra (porque me había quedado en la barra: quizá me parecía poco respetuoso hacerme servir el café en una mesa, o quizá era sólo timidez), mientras pagaba el precio simbólico de mi café simbólico, concluí que ya no había cafés literarios ni ganas de resucitarlos, ni tertulias ni madriles que las merecieran ni genios de andar por casa que las justificaran.

 Publicado originalmente como parte del prólogo del libro DUDAS.

[Ayer estuve en el Café Central, viendo a Raúl del Pozo y a Montero Glez, que hablaban de Umbral con ocasión del 23 de Abril. La leyenda de los cafés madrileños sigue viva.]

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Esta foto llamada Smoke in Glasgow la hice en Botanic Garden de Glasgow, cerca del Kibble Palace. Este es uno de los invernaderos más grandes de Gran Bretaña que se utiliza de Museo Contemporáneo y bar-restaurante.

La instantánea por increíble que parezca la tiré en el centro de Glasgow, me encantá el efecto que hace la chimenea (similar a un cigarro) con el humo perdido en el charco. Este crea un espejo y dos fotos casi simétricas. 

Me resultó bastante patético que haya en el centro de la ciudad una chimenea vertiendo mierda en una lugar tan bonito como este, donde los "glaswegian" salen a correr. Como cabia de esperar, existe una rivalidad histórica entre las dos ciudades más importantes de Escocia: Glasgow y Edimburgo. Las dos tienen algo especial e indiscriptible que contar, aunque son muy diferentes. Glasgow es la ciudad  industrial y financiera. Y Edimburgo es además de la capital del país, la ciudad más turística, cultural y cosmopolita de Escocia.

 Otras fotos de la Serie Go Around Scotland:

• La nº 41 de Lss Mejores Fotografías de Grouchoo: My Mirror While.

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El mariscal Arthur Wellesley, duque de Wellington, se adjudicó la victoria, pero el vencedor fue el banquero Nathan Rothschild, que no disparó ni un tiro y estaba muy lejos de allí.

Rothschild operó al mando de una minúscula tropa de palomas mensajeras. Las palomas, veloces y bien amaestradas, le llevaron la noticia a Londres. Él supo antes que nadie que Napoleón había sido derrotado, pero hizo correr la voz de que la victoria francesa había sido fulminante, y despistó al mercado desprendiéndose de todo lo que fuera británico, bonos, acciones, dinero. Y en un santiamén todos lo imitaron, porque él siempre sabía lo que hacía, y a precio de basura vendieron los valores de la nación que creían vencida. Y entonces Rothschild compró. Compró todo, a cambio de nada.

Así Inglaterra triunfó en el campo de batalla y fue derrotada en la Bolsa de Valores.

El banquero Rothschild multiplicó por veinte su fortuna y se convirtió en el hombre más rico del mundo.

Algunos años después, a mediados del siglo XIX, nacieron las primeras agencias internacionales de prensa: Havas, que ahora se llama France Presse, Reuters, Associated Press…

Todas usaban palomas mensajeras.

Eduardo Galeano
fragmento de Espejos: una historia casi universal

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Quizá todo sea mucho soñar ("me repito") pero nunca se sabe lo que vendrá mañana, quizá lo que hoy parece imposible, esta noche resulte más posible. Porque no pensar que un fin de semana me llamará Joan Manuel para decirme "he leido que querias un día compartir unos tragos, que te parece esta noche Grouchoo".

A veces cuando me da la vena melancólica, me da por recordar  sin saber por qué en forma de difusos flashes lo que me cuentan mi padres cuando era pequeño. Una de mis historias favoritas del repertorio es cuando me explican una y otra vez cuando con 6 años les di el concierto de Serrat llorando sin parar, en la desaparecida Plaza de Toros de Alcala de Henares. Yo el caso que me acuerdo de algo, parece increíble porque no me acuerdo a veces donde dejé las botas..

Lo que esta claro que Meditirraneo es una obra maestra sin precedentes en la música moderna española y por algo salió elegida hace un par de años la mejor canción de la musica española. Sino recuerdo mal esto fue por votaciones del público español en un programa de T.V.1 y además Daniel Carrillo ya comentó algo en un post (que tengo que buscar). Ahora que no veo el Sol y estoy aprendiendo a pintar, esta canción es un himno a la inspiración.

"> Views en youtuve: 359.328 veces.

Mediterraneo (Letra y Música de J.M. Serrat)

Quizá porque mi niñez
sigue jugando en tu playa,
y escondido tras las cañas

duerme mi primer amor,
llevo tu luz y tu olor
por donde quiera que vaya,

y amontonado en tu arena
guardo amor, juegos y penas.

Yo,
que en la piel tengo el sabor
amargo del llanto eterno,
que han vertido en ti cien pueblos

de Algeciras a Estambul,
para que pintes de azul
sus largas noches de invierno.

A fuerza de desventuras,
tu alma es profunda y oscura.

A tus atardeceres rojos
se acostumbraron mis ojos
como el recodo al camino...

Soy cantor, soy embustero,
me gusta el juego y el vino,
Tengo alma de marinero...

¿Qué le voy a hacer, si yo
nací en el MEDITERRÁNEO?

Nací en el MEDITERRÁNEO...

Y te acercas, y te vas
después de besar mi aldea.
Jugando con la marea

te vas, pensando en volver.
Eres como una mujer
perfumadita de brea

que se añora y que se quiere
que se conoce y se teme.

Ay...
si un día para mi mal
viene a buscarme la parca.
Empujad al mar mi barca

con un levante otoñal
y dejad que el temporal
desguace sus alas blancas.

Y a mí enterradme sin duelo
entre la playa y el cielo...

En la ladera de un monte,
más alto que el horizonte.
Quiero tener buena vista.

Mi cuerpo será camino,
le daré verde a los pinos
y amarillo a la genista...

Cerca del mar. Porque yo
nací en el MEDITERRÁNEO...

Nací en el MEDITERRÁNEO...

Nací en el MEDITERRÁNEO...

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Esta es la primera de las instantáneas de la Serie Go Around Scotland que voy a dedicarme a hacer ahora, en mi opinión la perpectiva que esta tomada esta la hace mas que original, el nudo es un tema muy recurrente en mis fotos, por ejemplo la foto n.9 de la Serie Portugal tambien era mi tema el nudo. El simbolismo que envuelve el desnudarlo es una metafora constante en mi vida . 

La foto nº 41 llamada My Mirror While, representa el sentir del tiempo cuando uno intenta escapar del paisaje rutinario, de la apologia destructiva de la ciudad depresiva.

Está foto parió en Semana Santa del 2008, en Escocia por raro que parezca la "Easter" es una semana después que en España. Encontré este barco pesquero en un lago llamado Loch Duich (al norte de Escocia, las Hightland) . Me encanta la magia que hace el retrovisor en la foto, este te da la oportunidad de volver la vista atrás.

P.D., mis retazos preferidos del texto de la foto n. 9 de la Serie Portugal:

"En un nudo puede estar la vida como en la mano de las personas, el valor está en intentar desprederse de ellos, el desenlace depende de la voluntad de cada aventurero..., el arma para romper cadenas está en nosotros por muy fuertes y complicados los nudos que sean, esos que nos apretan el alma, los pensamientos y el cuello".

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La canción de Mónica Naranjo dura 6 minutos, comienza con un fondo orquestal y acaba con techno y guitarra eléctrica, incluye frases en francés, italiano y alemán... y su letra es compleja, mucho más de lo que cabría esperar en un primer sencillo de una estrella del pop.

A partir de los paralelismos entre una diva de la ópera en decadencia, y la Europa de la segunda guerra mundial, la canción parece ser una alegoría del apogeo y posterior hundimiento del nazismo alemán, con alusiones a la solución final y juegos como el doble sentido de la palabra aria (pieza musical para solista / raza del pueblo ario).

La puesta en escena de la cantante catalana me recuerda las palabras de Bunbury, que al ser preguntado sobre las uñas pintadas de negro y la ropa de terciopelo responde con la idea de aportar algo más que música, algo de circo o de freak show o de histrionismo raphaelero.

La cantante catalana puede caer mejor o peor, sus aires de diva se atragantarán más o menos, y todavía no tengo muy claro si la canción es una genialidad o un truco barato tras el que se esconde su reciente contrato con la discográfica SonyBMG. En cualquier caso, creo que hay que reconocerle el trabajo y el acierto y el aporte al panorama atontorronao de los 40 siempreiguales.

Europa

Yo era la rosa dorada del sol.
Lluvia de vino, burbuja de amor.
Y mi palacio fue la juventud,
cuando cantaba yo, soñabas tú.

Tuve la gloria, tuve tu devoción.
Y me sentí querida,
mimada por la vida,
ciega de delirante ilusión.

Aria de amor,
mientras aplauden tras el telón,
en el ocaso muere el viejo dios.
Aria de amor,
una quimera, una canción
que la victoria es grande
y Europa grande,
Grande el destino es hoy.

Yo era la Diva de aquella nación,
grandes teatros llenaba mi voz.
Y mi palacio tan hermoso ayer,
de soledad y mármol fue después.

La decadencia, la solución final,
entre las mil banderas, cruces y calaveras,
símbolos de quimeras,
Te perdí.

Aria de amor,
Mientras aplauden tras el telón
en el ocaso mueres, vieja Europa;
Sola, loca y hundida.

Aber warum ists so dunkel hier?
Warum diese dunkel hiet?
Io sono disperata
Je suis saoule; je suis saoule d’amour...!

Oigo las bombas, águilas de terror
y sueño en la basura
que vuelve tu figura
y me refugio en el alcohol.
Aria de amor,
una quimera, una canción;
que la derrota es grande
y Europa grande, ay ay
Grandes al fin tu y yo.

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Para mí, tú eres una lluvia en agosto

Para ti, yo quizás sea un sol en invierno

Para mí, un acuario es tan solo una cárcel

Para ti, eso es nuestra vida real

Para mí, quizás tu olor sea la mejor fragancia

Para ti,  aquí sólo hay un jarrón con cien flores,

marchitas.

Otras poesías intimistas de Grouchoo en Dudas:

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Claudio Chiapucci fue la pimienta del ciclismo a comienzos de los 90, el eterno segundo en los primeros años de dominio de Indurain (después lo sería Rominger), siempre vestido con el maillot blanco con lunares rojos que acredita al mejor escalador del Tour. Le llamaban El Diablo y atacaba siempre en la montaña, con la bravura que debieron tener los ciclistas de antaño y de la que apenas queda nada. << Hoy no hay líderes que se arriesguen. Ya no quedan corredores de mi estilo. Yo atacaba hasta sin fuerzas, por la afición. Ahora van todos juntos hasta el último puerto. Es un ciclismo tecnológico >> Tuvo la mala suerte de coincidir con Indurain, que llegaba a doblarle en las etapas contrarreloj, para desencanto de sus tifosi y chanza de los españoles, que nos quedábamos sin siesta para ver ganar al navarro.

Aquel día llegó a ser líder virtual, pero los de atrás reaccionaron recortando su ventaja. Llegó a Sestrieres llorando, roto por el esfuerzo de una escapada épica y de un último kilómetro mortífero dónde Indurain perdió un minuto extra. La historia del ciclismo, bien nutrida de gestas alpinas y sufridos héroes, le reserva un hueco de plata a Chiapucci.

18 de Julio de 1992 - 13ª etapa del Tour de Francia
Claudio Chapucci llega a meta tras una escapada de más de 200 km (en rojo)

[En 2006 participó en la versión italiana de “La Isla de los famosos”. Quedó en segunda posición, como era de prever]

[La hazaña de Chiapucci en youtube: 1 y 2]

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Hoy ha venido mi Jefa y me ha tocado fichar en el trabajo, la última media hora me he dedicado a leer el periódico gratuito Metro de Scotland mientras me tomaba un té asqueroso .

En este había un árticulo que explicaba los incidentes que están pasando en las ciudades por las que ha pasado la Antorcha Olímpica, el otro día Londres, ayer París, mañana San Francisco. La verdad que me he alegrado que se esté intantando boicotear a estos Juegos Olímpicos manchados de sangre inocente y esclavitud infantil. Ya era hora de que el mundo empezase a rugir contra China, un país que presume de crecer económicamente entorno a un 8% y anteriormente a un 12%, pero que nunca sus políticos (casi nadie sabe del gobierno chino) hacen mención de derechos del trabajador, de la pena de muerte, del Tibet, de la destrucción de barrios enteros para construir gigantes rascacielos, de la censura informativa, etc. Y sí hablan como éxito de sus Juegos Olímpicos y de lo que bien que lo han montado. 

China es un país que sólo está sostenido por la burbuja de la exportación a tipo de cambio bajo y una mano de obra prácticamente casi gratis, además que lo que producen es de muy baja calidad, por ejemplo el 65% der sus reproductore MP3 son defectuosos. Este país  quizá guarda un poder que el mundo desconoce pero teme, por ello se le respeta. Creo que ellos, los Comunistas, han entendido muy bien como funciona el juego del Capitalismo, por eso es el país del mundo que más unidades de Ferrari se venden al año y crea más nuevos ricos. EE.UU. y Europa cada día está más preocupada de como controlar a este mostruo que crece más deprisa que ellos y proximamente les supere en poder. Es hora que al igual que se le crítica a otros países que no cumplen con sus deberes también a estos se les diga que deben cumplir con un mínimo de derechos humanos para su pueblo, ya que nadie olvida la matanza de Tiananmen. Me alegro de que Steven Spielberg renunciase a ser director artístico de los Juegos, esta claro que el dinero no lo es todo.

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Sé que el tipo de la foto puede llegar a ser un gran escritor y perderse en millones de palabras contundentes que cambien el mundo (quizá sólo a los necesarios). Sé que P. Daniel no se esperaba que él fuese parte de mi obra autorretratos, pero sin embargo yo tenía todo pensado en un principio incluirle. Sé que estoy cayendo en el pecado de fabricar ilusiones cada día en nuestro Blog. Creo que Dudas está más fuerte que nunca gracias a personajes como ustedes, que pueden estar cualquier día en mis Series Fotográficas.

Dejó uno de mis capitulos preferidos del Dudas, el número 12 de P. Daniel Carrillo: La literatura cambia el mundo

Que no, Carlos, que no, que lo de cambiar el mundo ya no se lleva, que no es la hora de la revolución, que esto no lo vais a cambiar los melenudos, ni los educadores sociales, ni las ONG’s. Que la mitomanía y la utopía son posturas adolescentes, que la sociedad es incapaz de conquistar la armonía, que las ideas políticas tienen la mala costumbre de convertirse en ideologías. Y la literatura... es un juego borgiano. Lo digo porque cada vez estoy más convencido. Borges escribe un cuento y la belleza estalla, hay bibliotecas absolutas, hombres que se sueñan a sí mismos, tiernos minotauros y mil conceptos prodigiosos. Pero eso no cambia ni un ápice el mundo. Entre otras cosas porque la obra no es independiente de él. El mundo no se puede cambiar. Pero no se me malentienda: mi mensaje no es pesimista. Creo en el individuo pero no creo en la sociedad. Las utopías fracasan porque parten de la base de una asociación armónica entre hombres. Y eso, lo siento mucho, no funciona. No somos una raza superior. No tenemos capacidad alguna para cambiar nada. Lo único que podemos hacer es cambiarnos a nosotros mismos.  El literato es un agente limitado. Concibo el arte de escribir como algo relativamente superfluo. No digo vano. Pongamos a García Márquez en una casa de Mexico D.F., escribiendo febrilmente Cien años de soledad. No sale a la calle, casi no duerme, no se relaciona con el mundo. Esta dejándose la vida en la novela, la piel a tiras sobre la máquina de escribir. Vale, eso es literatura con mayúsculas, eso es arte, el artista obsesionado con su pintura. Pero no va a cambiar nada más que su propia vida. Si la literatura occidental es un conjunto de notas al margen del teatro y de la épica griegos, y estos a su vez recogen el pensamiento y la mitología de culturas ancestrales situadas más al Este, ¿qué hace un chaval de 17 años marcándose unas rimas improvisadas en el cuaderno de clase? Crear, continuar una tradición rica de arte y de belleza, reinventar la rueda... poca cosa. La literatura ha cambiado el pulso de mi vida, pero creo que el hecho de que yo sepa leer es una anécdota. Prescindible. A mi me gusta pensar en el mundo como una esfera azul bailando la danza del universo, ecosistema Gaia al que nada le puede dañar. La imagen más bella posible. Y mi vida innecesaria, intrascendente, metida en medio de la fiesta. Quizá tenga esta idea porque la he leído. Quizá me esté emocionando al escribirla. Letraherido.

Articulos relacionados:

 Esto no lo enseñan en los libros, chaval de Pedro Daniel Carrillo.

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Fue un domingo de sol en una carretera secundaria, tras varios kilómetros sin conversación, envueltos sólo en música y pensamientos. Te quiero, dijo ella, y él tiró del freno de mano en un acto reflejo, y ya el coche chirriaba hasta pararse en una carretera desierta.

Después todo fue muy deprisa. Se fueron a vivir juntos, se hipotecaron en los bancos y en los altares, empezaron a gritarse y a reprocharse las subidas del Euribor, los dolores de cabeza, la cola de paro, las lágrimas de la cena. Se perdieron el respeto pero es probable que aún se quieran. Y ahí siguen, pasando las semanas a trancas y barrancas.

Les quedan cincuenta y dos años de vida, según las últimas estadísticas.

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¿Por qué me llamo Grouchoo?
Pues la verdad que todo viene por el señor Vaca, cuando íbamos a estudiar los dos juntos a la biblioteca de Medicina por el año 2000, este siempre hablaba como una película de los Hermanos Marx, de hecho pienso muchas veces que su humor podría hacerle ganar millones (lo que no sé si de enemigos). Luego resultó que tenía todas sus películas, a mi me emocionaban sobre todo porque a mi me madre no le gustan y cuando las veía ponía una cara enfurecida para que las quitase, estaban prohibidas cuando estaba en casa. Así que le pedí todas y me las vi de una en una en tiempo record. Luego siempre reíamos recordando los sucesos estrambóticos que ocurrían. Vaca hablaba a Chinlucki con el arte de hacer reír. Y yo como quería ser fotógrafo pues dije como Groucho Marx, que tiene bigote como yo de cuando era pequeño, recuerdo que más tarde me dijo Cristina que una amiga suya llamada Maria le comentó que mi nombre Groucho no iba a triunfar porque la gente lo relacionaba con otro artista mucho mejor. Entonces pensé eso es lo que deseo no triunfar y pasar desapercibido. Así que para que no me confundieran le puse una o más al final, le da a la palabra un toque especial.

¿Cómo cree que Grouchoo Marx ha cambiado su vida?Pues según me voy haciendo mayor, me doy cuenta que el mundo es un chiste. Sólo hay que ver quien domina el mundo, un burro maldito.

¿Quiere algo más aclarar?
Pienso que yo mismo no me merezco que hayan leído está entrevista simulando a Groucho Marx. Es demasiada real para estos tiempos de crisis económica que estamos viviendo. Yo no comprendo todavía porque me autodenominé Grouchoo y no Carlos Fernández que parece más serio. Aunque en el centro de Dundee hay una bonita tienda de discos que también se llama Groucho.

Retrato de Vaca en mi casa en el 2005

Aquí dejo pedazos de una entrevista de Grouchoo Marx, prohibido haberse reído de mi entrevista, jjajaja (que mala que es).

-De acuerdo. Entonces, ¿cuáles son sus primeros recuerdos de la infancia? -Yo colgado de la trasera de una camioneta en marcha. Gummo iba conmigo y debíamos de ser bastante pequeños, porque todavía no teníamos el piano. Y recuerdo haber jugado al stickball (juego callejero parecido al béisbol), lo que era todo un desafío porque jugábamos sin pelota. No podíamos permitimos comprar una. En fin, el caso es que donde vivíamos en Nueva York estábamos rodeados de fábricas de cerveza. Cuando iba al colegio de pequeño, siempre olía a malta. También recuerdo al hielero; gritabas por la ventana para decirle cuánto hielo querías. No teníamos nevera; éramos muy pobres. Mientras él hacía la entrega, nos metíamos en su carro y le robábamos pedacitos de hielo. Desde entonces siempre se me ha dado muy bien romper el hielo.

-¿Tuvo su madre una influencia tan importante como se dice a la hora de animarle a lanzarse a los escenarios?
-Por supuesto. Y en cuanto pudo, hizo que los otros siguieran mis pasos. Fue así como nos convertimos en los Hermanos Marx. Ella misma se ocupaba de buscarnos trabajo. Estaba convencida de que tenía que tener aspecto de joven, así que se ponía un corsé y una peluca rubia cuando iba a visitar a los agentes. Por aquel entonces debía rondar ya la cincuentena, y todo el mundo sabía que lo que llevaba era una peluca. Si estaba jugando a las cartas en casa de alguien y se hartaba de llevar el corsé, se lo quitaba y lo envolvía en un periódico, con los cordones colgando.

-Pertenecía a una familia relacionada con el teatro, ¿no es así? -Mi abuela tocaba el arpa y cantaba a la manera tirolesa. Mi abuelo era ventrílocuo y mago.

-¿Y su padre?
-Era un sastre procedente de Estrasburgo, el peor de la historia. Todos sus clientes eran fácilmente reconocibles: una de las perneras del pantalón era más corta que la otra.
-¿Tuvo usted alguna novia mientras crecía en Nueva York?
-No hasta más adelante, cuando empezamos a viajar con espectáculos de variedades de tres al cuarto. E incluso entonces no pasábamos suficiente tiempo en las ciudades como para conocer a nadie.

-¿Entonces cómo conocía a chicas?
-Íbamos a las casas de putas. Teníamos mucho éxito en las casas de putas.
-¿Y eso?
-¡Les montábamos el espectáculo!
-¿Quiere decir que actuaban en los burdeles?
-Como lo oye. Les hacíamos nuestro número al completo Harpo y Chico tocaban el piano y yo cantaba. Las chicas solían ir a vemos al teatro y, si les gustábamos, nos mandaban una nota los camerinos: "Si no tenéis nada que hacer esta noche después del espectáculo, ¿por qué no os acercáis a vernos?". Siempre estábamos persiguiendo a las chicas. Llegábamos a una ciudad, había un hotel, y en el entresuelo tenían un piano. Chico se ponía a tocar y en un dos por tres había 20 señoritas alrededor.

-Circula el rumor de que usted y Harpo se presentaron una vez desnudos en una fiesta. -Eso fue cuando estábamos con I'll say she is (Y tanto que lo es) y nos invitaron a la despedida de soltero de un amigo que iba a casarse. Total, que Harpo y yo nos metimos en el ascensor y nos quitamos toda la ropa y la guardamos en unas maletas. Íbamos en pelota picada. Pero nos bajamos en el piso equivocado, donde la novia estaba celebrando una fiesta para sus amigas. Así que corrimos en cueros de un lado para otro hasta que apareció un camarero con dos trapos de cocina. Bueno, en mi caso, una toalla de baño.

-¿Quién les escribía los textos cuando empezaban?
-Lo hacía yo. Excepto en el caso de Harpo, que no decía nada.

-Ha dicho que jamás tuvo que escribirle diálogos a Harpo, dado que no hablaba. ¿Habló alguna vez Harpo en un espectáculo de los Hermanos Marx?
-Hablaba un montón en un número escolar de vodevil que solíamos hacer en su día. Hacía el papel de un muchacho llamado Patsy Brannigan. Patsy Brannigan era un chaval con el pelo rojo y una nariz rara. De ahí sacó Harpo la idea de su peluca. Un tipo le había enseñado un discurso lleno de palabras rimbombantes y en ocasiones Harpo dejaba al público boquiabierto al pronunciarlo. No entendía la mayor parte de lo que decía, pero le encantaba el discurso

-¿Conseguían hacer reír a la gente en aquellos tiempos?
-De vez en cuando. Especialmente cuando Zeppo salía a escena y decía : "Papá, ha llegado el hombre de la basura", y yo le contestaba: "Dile que no hoy no queremos". Otra vez Chico me estrechaba la mano y me decía: "Me gustaría decirle adiós a su esposa", y yo le respondía: "Y a mí también"

-¿Cómo creó el personaje de Groucho?
-En la época en que interveníamos en espectáculos de variedades de poca monta, iba probando cosas, y si daban resultado las conservaba. Si nadie se reía, las quitaba y escribía otras distintas. Al cabo de poco tiempo ya tenía un personaje

-¿Cuál fue el origen del bigote? -El bigote surgió cuando estábamos representando un espectáculo llamado Home again (De vuelta en casa) . Mi esposa estaba dando a luz por aquel entonces y solía pasar mucho tiempo en el hospital con ella. Una noche me retrasé más de la cuenta y para cuando quise llegar al teatro se me había hecho demasiado tarde para pegarme el bigote, así que me lo pinté con un poco de pintura grasa. Al público no pareció i
mportarle, así que lo adopté.

-Los hermanos Marx tienen también cierto número de amigos literatos. ¿No mantuvo usted correspondencia con T S. Eliot? -Él me escribió primero. Me dijo que era un admirador mío y que le gustaría tener mi fotografía. Así que le mandé una fotografía. Y él me la devolvió con una nota que decía: "quiero una foto suya fumando un puro". Total, que le envié una. Más adelante me dijo que sólo había tres personas que le importaran: William Butler Yeats, Paul Valery y Groucho Marx. Tenía las tres fotografías en su despacho. Cuando fui a visitarle, pensé que querría hablar sobre todos aquellos libros importantes que había escrito, como Murder in the cathedral (Asesinato en la catedral). Pero quería hablar de los Hermanos Marx. Naturalmente, nos hicimos muy amigos y mantuvimos una abundante correspondencia. Hablé en su funeral.

-¿Cómo se conocieron usted y Chaplin?
-Pues verá, mis hermanos y yo estábamos actuando en Canadá, y Chaplin también. Trabajaba en un número llamado A night at the club . Era una representación muy divertida. Recuerdo que participaba una solterona enorme que solía cantar y, mientras lo hacía, Chaplin masticaba una manzana y le escupía las pepitas a la cara. El caso es que un día que estábamos en Winnipeg, mis hermanos se fueron a buscar unos billares donde matar tres horas antes de salir para la costa. Dado que yo no jugaba al billar, que no juego a las cartas ni hago apuestas, y sólo fumo ocasionalmente -justo lo suficiente para toser-, me fui a dar un paseo y pasé ante un teatro desvencijado, el Sullivan-Considine. Oí una carcajada estruendosa y pagué mis 10 centavos. Entré y allí, sobre el escenario, había un tipo pequeño andando en círculos de un modo un tanto peculiar. Era Chaplin. El mejor actor que he visto en mi vida. Todo pantomima.

-John Casavetes ha dicho que es usted el mejor actor que jamás haya vivido.
-Estaba borracho.

-Pues hay muchos actores jóvenes que admiran el modo en que juega consigo mismo en la pantalla.
-Juego conmigo mismo, desde luego, pero mayormente fuera de la pantalla.

-¿Qué es lo más satisfactorio que ha hecho en su vida? -Fui a Alemania, y mientras estaba allí, me mostraron la tumba de Hitler y bailé sobre ella. Nunca he sido un gran bailarín, pero Dios, ¡ese día estuve sublime!

-¿Qué se siente al tener 83 años? -Sigo vivo. Eso es todo. Sé que aún sigo vivo porque me despierto por las mañanas. Si no me despertara, eso significaría que estaría muerto. Pero, ahora que hablamos de no saber si está uno vivo o muerto, recuerdo que una vez visité la oficina de The New York Times y me enseñaron mi necrológica. No era gran cosa. Me ofrecí a mejorarla, pero rechazaron mi oferta.

-¿Qué clase de cigarros fuma?
-Éste viene de La Habana. Cuesta cuatro dólares. Habano de verdad, no de los de las islas Canarias.

-Se dice que los embusteros son grandes cuentacuentos. ¿Cuál es su historia favorita?
-¿Limpia o sucia?

-Simplemente graciosa
-Pues verá, una puta pilla a un cliente. No, una mujer casada pilla a un tipo, se le lleva a su apartamento y se van a la cama. Cuando están en plena faena, el hombre dice: "Nunca me había acostado con una mujer como tú. Eres la mujer más extraordinaria en la cama que jamás haya conocido. No soy un hombre religioso, pero cuando muera, si existe el más allá, pienso volver a buscarte, no importa en qué parte del mundo estés". Y ella le dice: "Bueno, si es que vuelves, procura hacerlo por las tardes".

-Aparte de los cigarros baratos, ¿qué es lo que más le irrita?
-Esta entrevista.

-Una última pregunta: ¿Qué haría si pudiera volver a vivir toda su vida? -Probar más posiciones.