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Una voz entubada salía de algún agujero escondido en el techo del vagón, diciendo las mismas tonterías en castellano, catalán e inglés.

- Les rogamos que permanezcan en sus asientos hasta que el tren se detenga.

Todo el vagón se puso en pie con el tren en marcha, excepto Carvalho, que permaneció en su asiento imaginando a la señorita de la voz entubada y mirando a los gilipollas que se habían levantado antes de tiempo y ahora se chocaban entre ellos, golpeaban los asientos y se abrían unos a otros la cabeza con esas maletas de ruedas que imponía la moda. Había pasado el viaje en permanente enfado, maldiciendo el momento en que sacó el billete de aquel tren ultramoderno lleno de ejecutivos-cotorra adictos al móvil y niños dando la vara. A la altura de Teruel había descubierto la cafetería, y seis cervezas después, mientras el tren sobrevolaba algún páramo de la provincia de Lérida, otro descubrimiento feliz: el culo supremo de una azafata digna del mejor cine italiano de los sesenta. Un culo del siglo pasado, se dijo empachado de nostalgia. Añoraba el siglo XX todos los días, ese siglo desastroso que vino a definir a la humanidad como un virus, el siglo de Hitler y el comunismo, Hiroshima y Franco, pero un siglo con culos soberbios y trenes en los que nadie hablaba por el móvil.

Se había quedado solo en el vagón cuando recogió su maleta sin ruedas y salió al anden de Sants. Había decidido volver a Barcelona por unos días, con la excusa de papeleos y vacaciones, dejar la capital extranjera a la que no era capaz de adaptarse y forzar el reencuentro con la ciudad de su vida en una decisión con tintes masoquistas. Para qué sufrir a estas alturas, para qué volver a Vallvidrera y a La Boquería, para qué Biscuter y Charo, para qué vivir. No tenía respuesta. O quizá la respuesta era la nostalgia, el deseo de amargura y pena, el vértigo de sentirse protagonista de un bolero.

Ya en el vestíbulo de la estación, Carvalho se detuvo un momento para observar el espectáculo del rebaño humano. Tantos años de nacionalismo antiespañol, y finalmente Ecuador y Nigeria habían conquistado Cataluña por la vía del aquí me quedo.

- Se habla mucho de los chinos, jefe, pero ya le digo yo que el verdadero peligro se llama Bangladesh. Diez veces más densidad de población que China, tres veces la de la India y subiendo, jefe, Bangladesh conquistará el mundo y es posible que hasta conquiste Cataluña en este siglo. Y si no al tiempo.

Como quien va a buscar a un pariente que viene del pueblo, Biscuter había ido a la estación a esperar a Carvalho, que no sabía cómo el hombrecillo se había enterado del horario y la fecha y aun seguía perplejo cuando cedió a la insistencia de este por llevarle la maleta. Caminaron juntos hasta la oficina de alquiler de coches. Sorprendido por los altos precios que le gritaba una muchacha gordita desde el otro lado del mostrador, eligió la opción más barata y no tardó en arrepentirse cuando vio el botijo esperando en el aparcamiento de la estación.

- Pero si estos coches rumanos son duros como el acero, jefe, queda estadísticamente demostrado que son los que menos pasan por el taller.

El cabreo había espantado la nostalgia. Se dio cuenta al final, cuando desaparecía el recuerdo del tren y sus ejecutivos-cotorra, cuando se diluía la desagradable sorpresa de sentirse controlado por Biscuter. Condujo aquel botijo rumano por instinto, enfilando por el Carrer de Tarragona mientras sentía marchar el cabreo y afianzarse la tristeza inevitable, el recuerdo de otros tiempos mejores aferrado a alguna víscera sin nombre. Al llegar a Plaza Espanya ya estaba derrotado y quiso huir de la ciudad. Desestimó el giro hacia Paral·lel para sorpresa del copiloto Biscuter, que aun así continúo con su cháchara vacua hasta ver alejarse la oportunidad de Las Ramblas.

- ¿No vamos a la oficina, jefe? Pensaba preparar un panellet con vino especiado...

- No, nada de eso –lo interrumpió bruscamente Carvalho- Nos vamos a comer al Montseny.

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Fotos realizadas en el tren, trayecto Atocha- Alcalá de Henares. 

Pienso como será en adelante mi vida

y creo poder correr por aventuras

que me traerán carreras y torturas:

no hay más maneras ni esperas

que me creen dudas y disputas

de cambiar, aunque me las vez putas.

Se me cierran los ojos y mi cerebro corre,

mi corazón brinca y lanza sangre

no sé como te atrevés

pero ya no veo más alambres

vuelo entre nubes

y diviso las más altas cumbres

siento que lo sientes,

pero sé que me mientes.

No quedan dudas,

que siento mi roja sangre

y que la tinta roja sondea mi vida.

Hay que seguir e intentarme corregir,

porque no sé mentir

y nunca me ha gustado verme acorralado,

es decir, sufrir.

o 

No me queda opción,

mi cerebro llega a la autodestrucción

mi mente es corazón

mis manos son impresiones de labios,

mis dedos son instrumentos de inventos:

todo se olvidará si no lo intento,

simpre me digo:

Carlos, ahora es el momento.

Todo se olvida según pasa la vida,

entre viajes, amigos, recuerdos

sólo puedo luchar,

con mi vieja ropa y mis desgastadas botas

y mi retraso de fotos

que las recuerdo como esa nada:

ya brotará esa pequeña semilla,

ya relinchará esa yegua

ya llegarán las precisas palabras.

Album de Poetas (1996-2004) 

Otras poesías:

De Grouchoo

1. Un borrón de lágrima (II)
2. Poema de nuestra cama
3. Admiración
4. En estos días de frío
5. Unchain my heart
6. Immortal poem in my eyes
7. Lo reconozco todos somos Dalís
8. Siglo XXI
9. Free is only Free
10. Todos, Nada, Siempre
11. Black Mirror
12. Indoors (parte I)
13. Lágrimas en los ojos
14. Simples Círculos
15. Blooms
16. Hippies e Idealistas
17. La pena
18. My death
19. Tu
20. Ser O No Ser
21. Ando desafinado
22. ¿Dónde?
23. Viscerales relámpagos
24. Esencial
25. Po-po-po-oooema
26. Puedo
27. Marcapáginas

De otros autores

1. El Amor de P. Daniel Carrillo
2. Antojo de P. Daniel Carrillo
3. Con la boca de Angel González
4. Primeras conquistas de Martín Sotelo
5. Un Poema de Houellebecq
6. Poema de Walt Whitman
7. Oda Luis Cernuda

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Al parecer el lío empezó cuando Pérez-Reverte calificó a Borges de snob y de gilipollas por su desprecio al lenguaje castellano y permanente exaltación de la literatura anglosajona. Umbral salió en defensa del argentino reconociéndose agredido por un ataque que según él iba dirigido “a todos los escritores de prosa pura, de creación verbal”. Y entonces apareció “Sobre Borges y sobre gilipollas”, famoso artículo en el que el superventas Reverte le metía palos a Don Paco hasta en el carnet de identidad.

La sangre no llegó al río; pasaron los años, Umbral siguió haciendo columnas geniales y el periodista de guerra convertido en académico siguió pariendo best-sellers. Hasta que llegaron los Premios Planeta 2005. El propio Juan Marsé, que formaba parte del jurado, criticó la baja calidad de las obras presentadas, y Francisco Umbral se despachó en la presentación de la obra ganadora diciendo que “es la novela sin estilo, pero el estilo es la impronta masculina por excelencia. Está incardinada en las últimas tendencias, que no sabemos si son buenas o malas, pero tampoco Pérez-Reverte tiene estilo y no se le critica por ello”.

La colleja no venía a cuento pero hizo pupa. Unas semanas después los lectores de El semanal pudieron disfrutar de una respuesta feroz que bajo el título de “El muelle flojo de Umbral” firmaba el novelista cartagenero. Era un texto aún más duro que el publicado cinco años atrás, una salva a quemarropa que tuvo que doler como una mala cornada.

La salud de Umbral tenía para entonces los muelles ciertamente flojos, y el escritor que quería hablar de su libro murió dos años después. Para el recuerdo quedó un duelo literario de los que ya no quedan. Fue bello ver enfrentados a dos primeros espadas del panorama literario español, algo así como lo que en su momento vivieron Góngora y Quevedo o más tarde Galdós y Valle-Inclán. Y es que siempre ha dado categoría tener enemigos de altura. Quizá por eso a Pérez-Reverte no le sorprendió recibir esa llamada de pésame. Y quizá por ello respondió agradecido:

- Has entendido de qué va esto, Montero, has entendido de qué va esto.

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Every part of the earth is sacred to my people. Every shining pine needle, every sandy shore, every mist in the dark woods, every meadow, every humming insect. All are holy in the memory and experience of my people.

Traducción al castellano realizada por Kiyoshi, me parece más exacta que el libro...

"El Presidente en Washington envia aviso que desea comprar nuestra tierra.  Pero como se puede comprar o vender el cielo?  la tierra?

Su idea es extranna a nosotros.  Si no somos duennos de la frescura del aire,  ni el brillo del agua, Como pueden ser comprados?

Toda la tierra es sagrada para nosotros.  Cada aguja brillante del pino, la arena en las orillas, el sereno en la foresta, el pantano, cada insecto y su cantar.

Todo es sagrado en el recuerdo y la experiencia de mi gente.

Mensaje del Gran Jefe Seattle al Presidente de los Estados Unidos  de América en el año 1855.

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Boceto realizado por Grouchoo en el verano del 2009. Inspirado en la pintura de El joven frente al mar 1855 (leer email de abajo) .

Soy Dios, manejo las montañas a mi antojo, hago de vergeles desiertos, de paraísos  basureros, de ríos desagües, de la selva tierras infértiles, de las urbanizaciones paneles de cemento y hormigón, de caminos carreteras de asfalto, del amor negocio, de la literatura coleccionables para adornar estanterías, de la ciencia el progreso para unos pocos.

Soy Dios el calor lo convierto en frió y al revés, inventé los aires acondicionados, de la abundancia la escasez, de praderas campos de golf, de las civilizaciones museos, del amor negocio, de lugares de culto  centros comerciales, de obras de arte obras intocables, de selvas zoos, del aire cáncer, de diversión intoxicación, de los países fronteras, de historia la mentira, de los veranos hornos, de los inviernos congeladores, del viento huracanes, de la comodidad la atrocidad, de la amistad la subordinación, de la juventud el desconocimiento, de las religiones las guerras, de la diversión la ridiculez, del estudio la irracionalidad.

Soy Dios, inventé el vater, la lavadora, el frigorífico, la estupidez, la ignorancia, la arrogancia, la desigualdad, el alcohol, el tabaco, la prostitución,  la desintoxicación, el talento, el grito, la envidia, la cama, la moral, la suciedad, el paro, el dinero, la limosna, el desamparo, el talento, las gafas, las carreras, la posición social, el tiempo, el avión, el sombrero, la pipa, el pádel, las bodas, los coches, los artistas, lo bohemio, la mentira, la política.

Soy un talento , soy Diiiiiooooooooooooossssss, ¿no me ves las manos como las tengo llenas de sangre?

Email de Kiyoshi, Subject: DUDAS

Date: Sat, 7 Nov 2009 01:43:06 -0600

La pintura de Hippolyte Flandrin, El Joven frente al Mar,  ...

Contestación al comentario y email de Kiyoshi:

Mira por dónde que me hablas de esta pintura Jeune homme nu assis 1855 (Joven frente al mar), que yo hice un boceto sin más para pintar este verano en un oleo que compré que todavía no he pintado, sigue impoluto blanco como el vestido de una novia. Hice el boceto y todo que te envío en una foto adjunta (es la que pongo más arriba) , y mira por dónde que para más inri, para mí es la representación de un ser devastado por el mismo hombre, por sus locuras irracionales, y este superhombre ya no puede más, se da por vencido, ya no lucha y se sienta como si volviese a nacer representando a Dios, es decir me has pedido una pintura que representase con palabras lo que explico en el capítulo 37. Soy Dios y me inspiré en esto al hacer el boceto, luego hice un dibujo más complejo, surrealista que ahora mismo no encuentro lo hice en el trabajo cuando nadie pasaba a la oficina, lo tengo q buscar para mandártelo (seguramente de éste no entiendas nada pero bueno), que tb está en una parte muy pequeña la figura de Dios que es este hombre para mí.
Mira tu lo que expresas de este dibujo que luego pensé Dios peeeeeeeeeeeeeeerro si yo este lo hice porque me impacto de sobremanera, lo encontré por internet un día cualquiera de verano, no sabía ni su titulo ni quién lo había hecho ni nada y me impacto tanto que lo dibuje yo sin copiarme.

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Las 75º de las mejores fotografías de Grouchoo, de la Serie Camino perdido por Madrid (71-80): Al mal tiempo ... (Foto 1 y foto 2, 20x30).

Esta serie de fotos hablan del tema más importante que vive España en la actualidad, La Crisis. Esa que está arruínando a muchos y engordando a otros pocos. Mi hermana trabaja en Cáritas y cada día tres familias diferentes van a pedir comida porque no pueden sobrevivir por ellas mismas. Según me cuenta antes sólo iban inmigrantes y gente con problemas mentales o físicos, ahora van españoles de a pie que no tienen trabajo y sus ahorros se han acabado.

La instantánea la tiré en la C/ Orense de Madrid, el día 29 de Octubre del 2009. Estuve hablando un rato con el payaso, me dijo que venía de Cáceres y que le gustaba que le hicieran fotos, de hecho según me contó en la Gran Vía le hacían cientos de fotos todos los días. El caso que el hombre posaba y me miraba con una media sonrisa entrecortada e irónica, que no sabía si significaba algo más que la actuación de un payaso. Hay gente que piensa que los payasos representan tristes sueños, lo que está claro  que uno siente por ellos melancolía.

Las grandes crisis, las hambrunas, la insensatez de los movimientos migratorios masivos... siempre sospecho que detrás hay uno o varios Estados, alguien que se interpone entre la oferta y la demanda supuestamente para proteger al ndividuo desválido, en la práctica para cobrar peaje y de paso arruinar al país.

P. Daniel Carrillo. Libro Dudas. Cap.45. Economía Salvaje

Cartel publicitario que venía en El País, hace cosa de 14 años. Pone remo ASTSU.

5.Payaso en una cábina de teléfonica, Madrid.

Algunas de las mejores fotografías de Grouchoo.

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Me llevé alguna certidumbre, también. Conocí a profesores indignos, almas muertas que tienen pánico a subirse a la tarima y no miran a los ojos a los alumnos, que llegan deseando el final de la clase como quien busca un armisticio. Y también conocí algún talento rotundo, estudiantes lúcidos y metódicos, chavalas que parecen llevar el éxito cosido por dentro de la ropa.

Añoré al autodidacta que un día fui, al niño que lee EL PAÍS tirado en el suelo del domingo. Añoré a los maestros de aquel instituto con graffitis, como ahora añoro una foto de ese que dice Mundo Mágico. Eché de menos otros compañeros de paso cambiado, esa gente impredecible que hubo que buscar en otras redes.

Saqué alguna conclusión sobre la ineficacia del sistema, que nos lanza hacia una decadencia europea y rancia con el dulce veneno de los mil euros al mes. Me hice duro y sentimental, libre y dependiente, lento y espabilado, vago y resignado a la tarea. Aunque quizá todo eso ya lo era antes de arribar a la Politécnica.

Si volviera a empezar me apuntaría a la tuna desde el principio.

Otras entregas de Memorias de un estudiante calavera:

• Memorias de un estudiante calavera
• Memorias de un estudiante calavera 2
• Memorias de un estudiante calavera 3

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¿Qué ocurrió un 11 de Septiembre?... Todos me diréis de forma automática la caída de la Torres Gemelas, pero sin embargo nadie me diría que el 11 de Septiembre de 1973 murió el Presidente del constitucional por Unidad Popular de Chile Don Salvador Allende. Siempre me acordaré de esas palabras de dignidad que tanto diferencian a los hombres de verdad de los miedosos que se venden. Todavía se me ponen los pelos de punta al escuchar sus palabras en sus momentos finales.

Siempre me quedará la música folklórica de Víctor Jara, ese ángel que murió con las manos cortadas pero cantando a sangre y a fuego. Como un cantautor de verdad, no como los que hay ahora, esos de palo que presumen de progres y transgresores.

Todavía me quedan lágrimas para seguir viendo Missing, nunca me olvidaré de Chile con esas imágenes de la gente arrodillada en la calle con los militares apuntándoles con las ametralladoras. Quién no ha soñado en que todos tengamos las mismas oportunidades.

Yo me quedo con el Comunismo del Che Guevara, con esa revolución de 1959 que desató inspiración y sentimientos de pasión por todo el mundo (parte I, II). Con esa cara de hombre con ideales que disfrutaba poniéndoselo difícil a sus vecinos, le mataron pero vive ahora más que nunca, pena que Fidel se ocupe en destruir todo lo más elemental. Carlos Puebla y sus Tradicionales parece que se han cansado de cantar “Hasta Siempre”. Huber Matos no se vendió por unas cuantas migas de pan, si le viera Cienfuegos ahora.

La verdadera Revolución que existió fue la francesa, pero Sartre puso algo más de rebeldía en la vida de los jóvenes de los setenta.

Karl Marx queramos o no fue un hombre que cambió la historia, el comunismo no falla lo que falla son las personas. Durante un tiempo este hombre fue capaz de tener al mundo capitalista casi acorralado, durante un instante parece que su sueño por casi se ve cumplido, la caza de brujas, Vietnam, el muro de Berlín, Cuba, Panamá y ahora Corea.

La izquierda tubo su época, como lo tendrá el capitalismo, yo soy romántico, he estado con los capitalistas que ponen las base de la sociedad que vivo. Uno  en un cursillo de economía me dijo mientras leía un artículo del Che, yo no le respondí tuve más educación que él, pero seguramente su padre no fue minero, ni labrador, ni un simple obrero, su padre seguramente fue el dueño de la mina, el terrateniente o el constructor. Aunque hay que tener en cuenta una regla básica las Revoluciones siempre las hicieron los burgueses.

En España los de izquierda fueron los que lucharon contra la dictadura, fueron esos que salían a la calle para gritar no pasarán, para decir que eran unos asesinos los fascistas aquellos que mataron a García Lorca y a Miguel Hernández.  La pena es que la izquierda es disgregatoria, desordenada y poco eficiente.

La izquierda es rica en ideas y pobre en hacerlas óptimas, sus precursores siempre fueron soñadores, que quisieron un mundo mejor en el cual el sistema proporcionaría a todos los hombres dignidad.

La historia es una máquina de la verdad y parece mentira que el siglo XX haya sido el siglo de la lucha de clases, los sindicatos, las huelgas, los artistas que creían cambiar el mundo, del sentimiento de solidaridad del proletariado, del mundo dividido en dos bloques, la locura por romper lo establecido, la Revolución de los jóvenes, los filósofos comprometidos, las universidades con barricadas, ...

La izquierda fue un desafío a las bases sociales, queramos o no nuestro corazón está a la izquierda, el capital cada vez está más mal repartido y las diferencias sociales son mayores. Trotsky lo mató su propia revolución, el comunismo acabó con el mismo. Espero que la tumba de Lennin siga intacta para recordar a la Unión Soviética su pasado. Sinceramente espero que  algún día el subcomandante Marcos se quite el antifaz.

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Este vídeo es el que he hecho para contestar a los msn de facebook de los amig@s que me van felicitando en mi 28 cumpleaños. Os  quería dar las gracias a todos y este vídeo era una forma de hacerlo, bueno va dedicado a los que os acordaís de mí y también a los que no os acordais pero me quereis.

Email de Kiyoshi:

Repasando veo que naciste 8 meses despues del asesinato de John Lennon.  Naciste el anno en que dispararon bala a el Papa Juan Pablo, dispararon a Ronald Reagan.  Se caso la princesa Diana y asi mas hechos que son INolvidables. Todo esto me dice o recuerda que hacia yo en ese anno, como era yo en mi caracter, que vivia yo.

P.D.: Espero seguir cumpliendo muchos más años, para seguir publicando buenos post y que todos vosotros los disfruteis. Salud a tod@s y  muchas gracias Kiyoshi por recordarme como era el mundo el año que nací.

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Es el tiempo de las ilusiones y los sueños. Ahora se reúnen en la magia del flash, que dibuja garabatos en el eco gris del tubo. Cuando abro los ojos para soñar se despliegan las posibilidades como un abanico de latidos. Arte, fotografía, África, una moto y una chica, la leyenda del Cono Sur, una mochila y unas gafas de ojo de pez.

Estoy solo y hace frío. Puedo acabar convertido en un hombre cobarde con opciones, pero siempre me quedarán un sueño y una ilusión. Descubro que dentro de esta fotografía aun estoy a tiempo de todo. Recuerda, me digo, que si aparece la sombra del pulso hecho cenizas sólo tienes que galopar. El sable y el caballo, recuerda, me digo, el sable y el caballo. Entonces acaricio la cámara y salgo del tubo.

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Marcapáginas 2

Entre mis libros:

Otras poesías:

De Grouchoo

1. Un borrón de lágrima (II)
2. Poema de nuestra cama
3. Admiración
4. En estos días de frío
5. Unchain my heart
6. Immortal poem in my eyes
7. Lo reconozco todos somos Dalís
8. Siglo XXI
9. Free is only Free
10. Todos, Nada, Siempre
11. Black Mirror
12. Indoors (parte I)
13. Lágrimas en los ojos
14. Simples Círculos
15. Blooms
16. Hippies e Idealistas
17. La pena
18. My death
19. Tu
20. Ser O No Ser
21. Ando desafinado
22. ¿Dónde?
23. Viscerales relámpagos
24. Esencial
25. Po-po-po-oooema
26. Puedo

De otros autores

1. El Amor de P. Daniel Carrillo
2. Antojo de P. Daniel Carrillo
3. Con la boca de Angel González
4. Primeras conquistas de Martín Sotelo
5. Un Poema de Houellebecq
6. Poema de Walt Whitman
7. Oda Luis Cernuda

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Las 74º de las mejores fotografías de Grouchoo, de la Serie Camino perdido del amor por Madrid (71-80): La velocidad de un beso (Foto 20x30), El beso en la Calle Mayor (Foto 20x30). Año 2009.

Las fotos la realizamos en la c/ Mayor y Plaza Cervantes  de Alcalá de Henares el 18 de Octubre del 2009, me inspiré en la foto mía de El beso, en la c/ Mayor (1998). El beso, una foto que se puede hacer infinita, eterna, circular, ...que siempre llenará titulares, de revistas, que nunca pasará de moda, ya que un beso es uno de los mayores placeres del ser humano, el amor, el placer de sentir algo de otro, el recibir un regalo efímero, suave y jugoso.

P.D.: Yo siempre hago la misma foto, siempre me inspiran las mismas cosas, siempre intento comprender lo que me rodea, aunque eso sí, cada cosa que pasa ante mis ojos me produce diferentes temblores, me rezuma nueva vida. Soy así, simple, inocente, perdido, disperso y sin una jaula.

Tango (Foto 20x30). Foto realizada en el Kiosco de la Plaza Cervantes , Alcalá de Henares (año 2009).

El beso en la Plaza Cervantes (Foto 20x30). Año 2009. La verdad que lo mejor de esta foto es la cara de interesante de Marcos, parece que realmente está leyendo un libro.

Algunas de las mejores fotografías de Grouchoo.

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Sé que esto es excesivo. Que siempre hay justos en Sodoma. Gente honrada. Políticos decentes cuya existencia es necesaria. No digo que no. Pero hablo hoy de sentimientos, no de razones. De impulsos. Yo no elijo cómo me siento. Cómo me salta el automático. Algo debe de ocurrir, sin embargo, cuando a un ciudadano de 57 años y en uso correcto de sus facultades mentales, con la vida resuelta, cultura adecuada, inteligencia media y conocimiento amplio y razonable del mundo, se le sube la pólvora al campanario mientras asiste al desfile de los diputados españoles saliendo de las Cortes. Cuando la náusea y la cólera son tan intensas. Eso me preocupa, por supuesto. Sigo caminando carrera de San Jerónimo abajo, y me pregunto qué está pasando. Hasta qué punto los años, la vida que llevé en otro tiempo, los libros que he leído, el panorama actual, me hacen ver las cosas de modo tan siniestro. Tan agresivo y pesimista. Por qué creo ver sólo gentuza cuando los miro, pese a saber que entre ellos hay gente perfectamente honorable. Por qué, de admirar y respetar a quienes ocuparon esos mismos escaños hace veinte o treinta años, he pasado a despreciar de este modo a sus mediocres reyezuelos sucesores. Por qué unas cuantas docenas de analfabetos irresponsables y pagados de sí mismos, sin distinción de partido ni ideología, pueden amargarme en un instante, de este modo, la tarde, el día, el país y la vida.

Quizá porque los conozco, concluyo. No uno por uno, claro, sino a la tropa. La casta general. Los he visto durante años, aquí y afuera. Estuve en los bosques de cruces de madera, en los callejones sin salida a donde llevan sus irresponsabilidades, sus corruptelas, sus ambiciones. Su incultura atroz y su falta de escrúpulos. Conozco las consecuencias. Y sé cómo lo hacen ahora, adaptándose a su tiempo y su momento. Lo sabe cualquiera que se fije. Que lea y mire. Algún día, si tengo la cabeza lo bastante fría, les detallaré a ustedes cómo se lo montan. Cómo y dónde comen y a costa de quién. Cómo se reparten las dietas, los privilegios y los coches oficiales. Cómo organizan entre ellos, en comisiones y visitas institucionales que a nadie importan una mierda, descarados e inútiles viajes turísticos que pagan los contribuyentes. Cómo se han trajinado –ahí no hay discrepancias ideológicas– el privilegio de cobrar la máxima pensión pública de jubilación tras sólo 7 años en el escaño, frente a los 35 de trabajo honrado que necesita un ciudadano común. Cómo quienes llegan a ministros tendrán, al jubilarse, sólidas pensiones compatibles con cualquier trabajo público o privado, pensiones vitalicias cuando lleguen a la edad de jubilación forzosa, e indemnizaciones mensuales del 100% de su salario al cesar en el cargo, cobradas completas y sin hacer cola en ventanillas, desde el primer día.

De cualquier modo, por hoy es suficiente. Y se acaba la página. Tenía ganas de echar la pota, eso es todo. De desahogarme dándole a la tecla, y es lo que he hecho. Otro día seré más coherente. Más razonable y objetivo. Quizás. Ahora, por lo menos, mientras camino por la carrera de San Jerónimo, algunos sabrán lo que tengo en la cabeza cuando me cruzo con ellos.

Arturo Pérez-Reverte

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Con respecto al trabajo mantengo algunos principios, pocos, que bien podrían resumirse en dos: procura tener una buena historia que contar, y procura contarla bien, es decir, esmerándote en el lenguaje; porque será el buen uso de la lengua, no solamente la singularidad, la bondad o la oportunidad del tema, lo que va a preservar la obra del moho del tiempo. Ciertamente es un utillaje del que no puede uno presumir. Porque el oficio comporta, por supuesto, otras obligaciones y menesteres. Alguna vez he reflexionado sobre el asunto, pero no he llegado muy lejos; sobre la persistencia de la vocación, por ejemplo, en tiempos de silencio, o sobre el imperioso dictado de la memoria y sus laberintos.

(...)

Hay que acotar nuevas parcelas de la memoria, hacer más denso el laberinto, cuidando, pues, de dejar una traza de hilo, como hizo Teseo aquella vez, para poder volver al exterior, y contarlo. Sobre todo, en lo que a mí respecta por lo menos, persistir en la búsqueda de algo, que nunca he sabido definir, pero que tiene que ver, por encima de cualquier otra finalidad, con alguna forma de belleza.

Fragmentos del discurso de Juan Marsé

pronunciado el 23 de abril de 2009 en el Paraninfo de la Universidad de Alcalá de Henares al recibir el Premio Cervantes 2008.

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La 73º de las mejores fotografías de Grouchoo, de la Serie Camino perdido por Madrid (71-80): El beso en la c/Mayor (año 1998), (Foto 20x30).

La foto la realicé en la C/Mayor de Alcalá de Henares hace 10 años, la hice  con la cámara analógica Canon EOS 500N y la revelé en el laboratorio de mi antiguo instituto I.E.S Ignacio Ellacuria.

El beso está claramente influenciada por la foto de El beso del hotel de Ville, Robert Doisneau (1950).

Algunas de las mejores fotografías de Grouchoo.

P.D.: Amor, 

me atrevo a decir

a los cuatro vientos

esperando que el eco

se encargue

de lo que resta,

y como nunca resta

pero sí siempre suma,

se multiplica su efecto

y lo hace perfecto.

Este libro arde en mis manos, Ouka Leele.

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De pequeño yo soñaba en que tenía un escudo invisible, abstracto y poderoso, que me protegía de las malas lenguas, que me ayudaba a ser valiente, a superar los peores obstáculos como eran los exámenes. De hecho cuando metía en alguna gresca en mi barrio Los Nogales, siempre salía bien parado, seguramente no por el escudo ese sino porque tenía un hermano mayor, de hecho estoy seguro que mi hermano Luisito me libró de alguna colleja y se pegó más de una vez por mí.

De pequeño no fui a la guardería siempre estaba con mi madre,empecé el colegio com más edad que los demás niños y no sabía pronunciar la r y acabé repitiendo 2º de E.G.B. Al principio esto me hizo mucho daño, sobretodo un sentimiento confuso difícil de explicar ya que seguía yendo en los recreos con los compañeros antiguos y me daba cuenta que iba retrasado con los niños de mi edad, lo  bueno del caso que repitieron igual  que yo mi inseparable amigo Albertito y Sergio (hace mucho tiempo que no lo he visto) y más tarde David. Según fueron pasando los años fui encajando más en la clases, acabé por ser un alumno aplicado, de hecho observaba que me interesaban las materias.

De pequeño a la salida del colegio Doctora de Alcalá me atropelló un coche, me dio tal golpe de costado que me mandó como un metro más lejos del lugar del impacto, cuando volví en sí estaba todo un colegio rodeándome  y yo en el centro tumbado. Por suerte  minutos después de lo ocurrido pasó  la guardía civil, se pararon con todo el revuelo ya que estaba la carretera cortada y yo en el medio, me preguntaron que si sabía dónde estaba y dónde vivía, yo no podía ni responder de lo aturdido que estaba y entre el público asistente surgió una compañera de la clase de mi hermana Belén y dijo que vivía en Los Nogales y que me conocía. Me puse a llorar con los nervios , decidieron subierme al coche de policía y le dije que mi madre me metería una paliza si les contaban lo que había pasado. Ellos me tranquilizaron un buen rato y dijeron al conductor del coche que me atropelló que se fuera que no había pasado nada. Me llevaron  en coche los guardías donde estaba limpiado mi madre,y me prometieron que no me iba a pasar nada. Cuando mi madre abrió la puerta de la casa, no se creía que podía haber pasado, me acuerdo que los guardías la dijeron que me había atropellado un coche pero que no había pasado nada, que no se preocupara y que me dejará bajar al parque mientras hablaban con ella, parece ser que ela dijeron que era muy buen chico y eso porque no tomo medidas conmigo. Ese día no fui al colegio por la tarde y me tiré todo el día en la calle contando a mis amigos en una risa llorona lo que me había pasado, creo que ya todo el colegio Dulcinea sabía lo sucedido.

De pequeño descubrí que mi escudo era la libertad, me pasaba el día jugando en la calle, mi madre cada vez que quería que subiera a casa me llamaba a grito pelado por el balcón, escuchaba todo el barrio mi nombre Carlitos y había a veces que andaba perdido por lo alrededores y venían a avisarme amigos del barrio que me estaban buscando, que fuera corriendo a casa. Lo que más me gustaba era salir al parqué a jugar al futbol hasta hacer de la arena una polvareda hasta sólo verse sombras, para mí las diferentes épocas del año no pasaban desapercidas, no era lo mismo el parque con charcos a los abuelillos en primavera comiendo pipas en los bancos del parque, o la época de las peonzas que de los yoyos. El estudio lo compagine con los libros que me leía por la noche con mi hermano Luis en la cama de abajo, (dormiamos los dos en una litera) me daban mucho qué hablar, qué preguntar, todo en mí eran dudas. Todavía me acuerdo de los arranques de pasión que me producía el comprender que existía algo más, leía en voz alta las partes que más me gustaban, siempre discutiamos para ver quién de los dos apagaba la luz.

De pequeño yo era muy fantástico, me gustaba exagerar mucho las historias familiares, escuchar historias de policías pequeños de mi amigo "Anllel" mientras jugábamos a las canicas, y admiraba a mi padre y a ciertos profesores, me parecía increíble que supieran tanto y lo explicasen de forma tan fácil. Siempre estaba rondando en la habitación de mis padres, viendo los libros, las fotos  y películas que tenía. Después imaginaba pasajes de mi vida en el futuro, yo sabía que iba a estudiar una carrera, primeramente arquitectura por la impresión que me hizo conocer a un amigo de mi padre argentino, muchos años después periodismo. Siempre conté que con mi sueldo ibamos a poder pasar saltando las estrecheces económicas que vivimos durante una época.

Cuando me levantaba por las mañanas para ir al Colegio Público Dulcinea, soñaba con tener unas tierras y ser una especie de ermitaño que vivía de sus animales y plantas, sin dar explicaciones a nadie. Por la noche, me imaginaba que tenía poderes mentales y era capaz de paralizar el tiempo durante un rato para hacer las cosas que me faltaban por acabar  como estudiar bien el examen del día siguiente, yo pensaba que por la noche el mundo se mantenía quieto y era todo armonioso, me imaginaba una vida fantástica, perfecta y pararela. Todavía me acuerdo que contaba a mi madre una historia de que iba a hacer un camión de madera y que con él me recorrería el mundo.

Pero mi escudo poderoso se fue resquebrajando como las ilusiones, me di cuenta que el mal estaba en los propios hombres no en las cosas que les rodeaba, que el dinero movía montañas, que los padres tenían fallos como el resto de humanos. Durante algún tiempo el escudo fue manteniéndose gracias a las lecturas de Pablo Neruda, Rafael Alberti, Jorge Guillén, Miguel Hernández, García Lorca y las conversaciones con ciertos familiares.

Años más tarde vinieron los libros biográficos del Che Guevara,  el Subcomandante Marcos, Eduardo Galeano y el idealismo revolucionario de París, la música humana de Víctor Jara y la movidiza de los Beatles, pero eso fue mucho después, cuando pensaba que iba a acabar montando una empresa de transporte con mi hermano e iba a viajar por todo Latinoamérica con la mochila a cuestas. Creo que ya tenía como buen amigo a Javi, mi vecino de arriba, que ya me había entrado el gusanillo de la fotografía y  que me levantaba por la mañana temprano para leer mis libros antes de ir al instituto.

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Pequeñas historias cotidianas (VI): La tribu de mi barrio.

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La 72º de las mejores fotografías de Grouchoo, de la Serie Camino perdido por Madrid (71-80): ¡Pies cansados!, (Foto 20x30).

Mientras iba andando sin rumbo por un Madrid desconocido (el Mercado Maravillas, cerca de Cuatro Caminos) disparé esta instantánea.

Ayer me volví a encontrar con el mismo tipo en la rotonda de Cuatro Caminos, le reconocí por sus andares (siento como que sus  pies soportasen la carga de algo muy pesado). Para más "inri" creo que iba con la misma ropa y tenía las barbas bastantes más largas.  Estos seres humanos forman parte de mi visión del mundo, de mi visión de un Madrid en rebajas .

Creo que ni si quiera se fijo en mí. Quizá para otra vez si noto la posibilidad de poder intercambiar palabras lo haré (y le volveré a hacer una foto), parece que es un hombre que vive en la calle, que camina por Madrid sin rumbo, vagabundo. Aunque la vida es como es y nunca se sabe.

 Algunas de las mejores fotografías de Grouchoo.

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La 71º de las mejores fotografías de Grouchoo, la primera de la Serie Camino perdido por Madrid (71-80): ¡Romeo y Julieta no murieron!, (Foto 20x30).

Por las calles de Madrid hay gente caminando por la luna, vagabundos dormidos en cualquier banco, corazones solitarios, obras permanentes, incivilización por doquier, gente caminando sin saber dónde ir, parkour en Azca, los del frente Actletico de Madrid cabreados, tricornios en el Congreso de los Diputados, manifestaciones de parados que faltan por explotar, trajes que hacen la vida demasiada estrecha, un grupo de turistas cachondas con ganas de fiesta, teatros con las mejores puestas en escena,  el reflejo del recuerdo de poetas y bohemios , el NO Pasarán, y  la vanidad de que somos el centro de España, y alguna vez  fuímos del Mundo.

Todos buscamos la oportunidad para brindar con las alturas, para disfrazar nuestro futuro de mortal y rosas, la soledad es un sueño sólo para los inteligentes. Los rascacielos son fábricas del mal sueño.

Madrid arteria del ventriculo derecho, demasiada gorda para romperse de una vez, uno divaga, anda, mira, sopla y resopla perdido. Para luego andar aún lugar más lejos, con los pensamientos perdidos en viajes de metro, donde una está metido dentro de unos recuerdos que son ya parte del pasado, entre  oposiciones, exposiciones y amigos.

Pero Romeo y Julieta cincuenta años depués de pensar que habían muertos se cruzaron delante mía por las calles de Vallecas, para ser recordados en las calles del amor.

Algunas de las mejores fotografías de Grouchoo.

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