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Querido K.:

Quizá te sorprenda que haya dejado pasar los días sin escribir nada sobre la muerte de Salinger. Llego tarde para el obituario, pero a tiempo para escribirte estas líneas reposadas. No he dejado de pensar en The catcher ningún día, y como resumen de esos pensamientos diré que no me siento especialmente atraído por el escritor, ni me interesa todo eso de la muerte de Lennon. Lo que de verdad me importa y me emociona es el libro.

Creo que no exagero si digo que El guardián entre el centeno me cambió la vida. Lo leí por primera vez como tarea de la asignatura de Ética de 4º de la E.S.O., a cuyo profesor dediqué un capítulo en DUDAS. Tuvimos que entregar un trabajo sobre el libro, y esa fue la primera vez que de verdad analicé una novela. Aquel fue un curso inolvidable. Pensando, escuchando y escribiendo sobre la supuestamente deficiente traducción de Carmen Criado me enamoré del libro, es decir, de la literatura y de la vida.  

Ahora que han pasado algunos años y muchos libros sigo pensando que es una de las mejores novelas que ha caído en mis manos. Todo me parece perfecto: la estructura, el enfoque, los personajes, la voz. Qué inteligente debió ser Salinger.
 
Pero no sería sincero si hablara solamente de los aspectos “técnicos” de la novela. Creo que ya te lo he contado alguna vez: me resulta imposible llegar a las últimas páginas sin un nudo en la garganta y una humedad en los párpados. Como supongo que te ocurre a ti también, no puedo evitar sentir que me caigo en la caída de Holden y sufro con el dolor de esa alegoría triste del paso a la madurez. Yo no quiero que Holden crezca, no quiero que abandone su ingenuidad y su luz y su frescura y no quiero que le contamine ese mundo absurdo de los adultos, pero no puedo hacer nada por impedirlo. Y sufro leyendo mi libro favorito.

Ultimamente en vez de releerlo lo escucho. Me descargué el audiobook y lo pongo en el coche mientras voy al trabajo, por aquello de acostumbrar el oído al inglés. Por lo demás, vivimos haciendo malabarismos para no caer por el precipicio. Suerte que algunos tenemos guardián.

En fin, espero que sigas con salud. Un abrazo,
Daniel

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Sobre el Debate de Investidura (Mayoría Absoluta del PP):

El Señor Candidato estaba a mi derecha, en su banco azul, y pasaba de mí (pasaría toda la legislatura) mientras escribía con un boli en un cuadernito de tapas de cuero negro. Elevé el tono de voz por si no me oía. Se detuvo un instante, me miró, hizo una mueca de humor amargo y siguió con su cuadernito y sus anotaciones. Después le dije: "Señor Aznar, no le vamos a dar nuestro apoyo, porque su ideología política no corresponde a ninguna de estas cuestiones." Ni se inmutó. Siguió con su cuadernito. Nunca supe si fue desprecio o ignorancia hacia mi persona y hacia los que me habían llevado hasta allí.

Sobre la Comisión de Peticiones:

El trabajo consistía en charlar un rato con el presidente (...) A mí aquello me pareció una estafa desde el primer día. Lo absurdo es seguir manteniendo esa ficción de legalismo populista e inservible.

Sobre la imposibilidad de aprobar una Proposición No de Ley:

Conseguimos sacarla adelante porque varios diputados del PP andaban por otros lares, (...) Un mes después el gobierno la echó por tierra. Ese día volví a entender el fraude de muchos de los procesos que se llevan a cabo en el parlamento.

Cuando me hartaba del tedio burocrático, de atravesar pasillos, subir o bajar escaleras y  naufragar en los ascensores con colegas de otros partidos, me llenaba de valor y, sacando fuerzas de la ignorancia, presentaba una Proposición No de Ley para que algún Ministerio atendieran una necesidad concreta. Como tenía pocos votos  (el único que me apoyaba era el diputado de IU), mi Proposición No de Ley se iba al garete y, si salía de la Comisión y se iba al ministerio correspondiente, se perdía por los despachos. Si algún día me encontraba a un subsecretario en la cafetería del Congreso y le preguntaba por aquella PNL, me miraba, sonreía y, con la boca todavía llena del último trozo de tortilla de patata me decía:

- Recuérdamelo mañana

Sobre la tardanza de los Ministerios en responder las preguntas por escrito:

A los becarios no les dejan contestar, porque lo hacen de manera muy rápida y podrían iniciar a los diputados. La lentitud es una forma de sabiduría.

Sobre la derecha:

Las gentes de la derecha le meten poca marcha al Código Penal por si alguna vez acaban detrás de los barrotes.

En este país hay mutilados de guerra y puntos cojos.

Nacionalistas de centro, o sea los nacionales.

Sobre la alternancia:

Muchas veces tras mis comparecencias la gente del PSOE aplaudían porque decía lo que ellos no se atrevían a decir, por si un día llegaban a ser Gobierno.

A modo de conclusión:

Ya con el tiempo superado, me doy cuenta de que mi visión de los aspectos interiores de la res pública no tiene nada que ver con la realidad: soy un ingenuo, un gilipollas que se cree que todo lo que supone que es bueno para las gentes, los países y los mares.

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Sé que Quizá muchos de ustedes no le darán importancia a este pajarito, qué les parecerá absurda la diapositiva, quizá macabra o quizá nada, lo que sí estoy seguro es que si lo lee Ouka Leele lo comprenderá (me contó en un curso que le pidieron los del Banco Santander una foto suya pintada, de toda su extensa obra eligió para entregarles una foto pequeña  en la que aparecía un pajarito muerto). Seguramente que piensen que es simplemente un pajarito muerto  en cualquier calle de Madrid, realmente es eso un pajarito muerto encima de la acera. Tampoco  nunca comprenderán ustedes mi interés por él, por el simbolismo que transmite, por la energía que provoca, por el destino poco discreto de su muerte. Demasiado esfuerzo o demasiado loco el artista en su vigilia para sentir y entender. Quizá esta instantánea es más común para tí, P. Daniel que fuiste barrendero (como bien explicabas en tu maravilloso post  Diario De Un Barrendero: Pajaritos), quizá me equivoque y me entiendan todos ustedes, llegando a sentir cosas que yo no imaginé. Ojala, pero sé que dentro de diez minutos ya ni lo recordarán. 

Algunas de las mejores fotografías de Grouchoo.

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Hay mucha gente y avanzamos con dificultad por una pista apenas iluminada. Vamos con mucha precaución para no meternos en ningún lío, hasta encontrar a nuestros compañeros, que ya nos saludan y nos acogen en su recinto amistoso. Cierro los ojos y respiro ese olor dulzón propagado por la máquina de humo. Una voz electrónica repite música-música-música sobre una base casi orquestal. Abro los ojos y veo a Javiérez sonriendo, nos miramos y no hace falta decirnos nada, llevamos toda la semana esperando este momento y sólo queremos sonreír y disfrutarlo. Ahora nos rodea una energía contenida, una inquietud latente que estalla un instante después, al ritmo del subidón que hace vibrar a toda la discoteca. Cada vez que un flashazo del foco los ilumina veo a diez o quince de los nuestros pegando brincos con una sonrisa que no les cabe en la cara, los veo como a cámara lenta hasta que vuelvo a cerrar los ojos y me concentro en las embestidas de la música en mi pecho, en el temblor del suelo bajo mis pies.

Hay algunos videos de aquello en youtube, pero no me reconozco entre esa panda de malotes haciendo el mono. Sólo cabe recordarlo en clave personal, fliparse en una tarde de sábado mezclando una sesión en el ordenador. La adolescencia, con su patetismo y su desorientación, es un territorio perdido al que quiero volver. Busco en los armarios, en el bául de los recuerdos y en la caja de herramientas. Al final encuentro la que me hace falta. Entonces cierro los ojos y pongo la ficción a galope.

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Diapositiva I. Paseo del Prado, junto Burger King y enfrente del Museo del Prado.

Diapositiva II.  Paseo del Prado, junto Burger King y enfrente del Jardín Botánico.

Diapositiva III. Gran Vía, creca de la Plaza De Callao.

Diapositiva IV. Paseo del Prado, cerca de lo que era el Río Manzanares.

Diapositiva V. Viviendo en el Aeropuerto de Barajas .

  Diapositiva VI. Línea 1 (color azul) del Metro de Madrid.

Cada vez veo más pobreza por Madrid, más gente pidiendo, mas vagabundos sobreviviendo, más familias con problemas económicos, más toxicómanos echos polvo, más dinero negro invisible. La crisis se extiende por las capas bajas y medias (y algunas pudientes pero están son las menos).

Antes relacionabamos la inmigración con la pobreza, pero no nos engañemos acepta a todos todos, nacionales o extranjeros, negros o blancos, cualificados y no cualificados, jóvenes y no tan jóvenes. España tiene un problema que no se plantea resolver a corto plazo, se está empobeciendo a velocidad de vértigo y por lo que veo en sus calles los más desfavorecidos son los que más lo pagan.

Este post va dedicado a los débiles, los hambrientos, los parados, los desinformados, los desengañados con el sistema, los toxicómanos. Pero sobretodo a los que buscan soluciones dignas en su vida, los que no se dejan explotar, los que ayudan a los demás por nada a cambio. 

Algunas de las mejores fotografías de Grouchoo.

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Pájaros de plomo entran para posarse entre los sentimientos

las ramas de mis brazos no son capaz de levantar el vuelo

mis pies se convertieron en barro con las lluvias del invierno.

De fondo más allá de las hojas y las luces:

el murmullo del Adiós Muchachos en un disco de vinilo de Gardel,

Mi idea,

perdida entre las copas:

todo fue por un sueño,

Mi perdición,

entre las raíces:

laberintos que no tienen dueño

Al final cuando todo ya es oscuridad:

------------ILUSIONES--------------

torciéndose hasta convertirse en remolinos de viento,

en el fondo,

pasado el bosque,

más allá desde dónde el cielo no llega

vi un cartel:

PROHIBIDO, encender fuego.

Indice de poesías

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Algo se está cociendo...

Les recomendamos que sigan

SIEMPRE ALERTA

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Las fotos difusas de Robert Capa en el desembarco de Normandía, su foto imposible de la Muerte de un miliciano. Los violines, lágrimas, siluetas solarizadas de un tal Man Ray, las imagenes descoloridas de la historia de España de Alfonso.Un estudiante en mitad de una fila de tanques en la Plaza de Tianmen,  el instante decisivo de Henri Cartier Bresson , Le baiser de l´hotel de ville de Robert Doisneau, el mundo de la noche a través de los ojos Brassaï, los gitanitos de Lucien Clergue, lo mal que lo tuvo que pasar Huyinh Con Ut cuando vío a una niña escapando de la quema del napalm en la guerra del Vietnam, el disparo desgarrador de un policía en Saigón tomado por Eddie Adams, la  sensualidad de Marilyn Monroe fotografiada por Richard Avedon, la premonición en la última fotografía de Juantxu Rodriguez, la foto maldita de kevin Carter,  los cuerpos perfectos de Helmut Newton, la genialidad sin límites de Dali Atomicus capatada por Philippe Halsman,  el descubrimiento de un corazón en mitad de la tierra por Arthur Bertrand, el blanco y negro marginal de Ricky Dávila, los Sin Tierra retratados en nuestra conciencia por culpa de Sebastiao Salgado, los paisajes desnudos de Spencer Tunick, las fotos tan especiales de Rebekka en flick, las historia de Castilla  a través de sus molinos de viento por Isidoro de las Heras, la metáfora en el mundo de los objetos según Chema Madoz, las fotos antiguas y modernas de Alcalá de Henares de Baldomero Perdigón, el Reina Sofía lleno a rebosar viendo las fotografías salvajes de García Alix, las fotos que hizo del Hortelano Ouka Leele, ... forman mi vísión sobre la fotografía, ese kaos de imágenes que tanto AMO.

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El video es sencillo pero contiene algunos aspectos esenciales de eso que quiero hacer pero no sé cómo hacerlo:

• Los edificios cuadrados y cuadriculados
• Las pistas
• El puente y las vías del tren
• Los graffitis
• El camión y el local de Transportes Monterroso

La música es Mamá cuchara de Manu Chao

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Y sin embargo, al fondo de todo, frente a todo, la eterna certidumbre de que la humanidad (eso que el Agente Smith definió como un virus para el planeta) ha sido, es y será una raza de animales abrumadoramente ingeniosos. 

Rascacielos Burj Dubai. Con 818 metros de altura es la construcción más alta que existe.
Diseñado por Adrian D. Smith, fue inaugurado el 4 de enero de 2010.

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EL tercer post de este año 2010 repitiendo un post como ya hice el año pasado 2009 titulado los Libros quemados en 2008. En este voy a poner algunos de los libros que me he leído a lo largo del año 2009, además ya aprovecho para enseñaros algunas fotos de Mi Habitación. Decía Borges que como realmente uno aprende era releyendo lo ya leído. Borges era un universo demasiado grande, un universo de simbología, laberintos, mitos, mandalas y sueños. Para mí, Borges podría abarcar mi alma con una sola frase, quizá por eso tanto respeto le profeso, tanto cariño le tengo. Este año tengo una tarea pendiente con el maestro, el releerme su libro Otras Inquisiciones. Cada año releo el mejor libro del año anterior, este año ha tocado la novela de George Orwell 1984, ya que fue mi novela preferida del 2008, la que me revolucionó mi interno.  De hecho como saben ustedes el 24 de diciembre nos solemos regalar unos librillos en el famoso Café Gijón de Madrid (desde hace unos cuantos años vamos a este café literario del Paseo de la Castellana). Esta vez volví a regalar por cuarta vez el ya mencionado 1984.

Este es uno de los anuncios más sorprendetes que he visto desde hace años, está inspirado en el libro 1984 que tanto regalo. De hecho Apple es una de mis empresas preferidas. Espero que lo entiendan los que no han leído el libro y que lo relean los que ya lo han leído.

Que no muera la aspidistra, George Orwell

Esas profundidades subterráneas hizo temblar el suelo. El metro se desliza bajo las calles. Una fugaz imagen de Londres, del mundo occidental, acudió a su mente. Se imaginó a millones de esclavos afanándose alrededor del dios dinero: campesinos, marineros, sudorosos mineros en galerias profundas, oficinistas que se paresuraban a las ocho y cuarto con el terror a sus jefes devorando sus entrañas; se los imaginaba incluso en la cama con sus mujeres, temblando y obedeciendo. Pero ¿a quién? A los sumos sacerdotes del dinero, a los rabicundos amos del mundo. La Clase Alta: una mezcolanza de cachorros engominados que iban en coches de mil guineas, corredores de bolsa que jugaban al golf y economistas cosmopolitas, abogados ilustres y maricas a la última moda...

La canción donde ella vive, Daniel Ruiz García

AHORA quiero hablar de silencios, quiero hablar de ciudades que se desmoronan, también de salmos que no redimen, como brazos abiertos que sólo encuentran el consuelo precario del barro. En el cielo de la boca porta una ciénaga de frío y cristales rotos, soy quién tiene frío, quién tiembla a través de palabras que son jirones de piel, cartílagos que anhelan palparla, tocar su cuerpo, ahora distante y axfisiante de recuerdos.

Texto sacado del capítulo 1, la hoja 11.

Diván, Conversaciones con Enrique Búnbury, Javier Losilla

- (Javier Losilla) Al margen de esa facción fundamentalista de los fans que has mencionado, en general, ¿cómo asumen los seguidores del grupo la ruptura de Héroes?

- (Búnbury) Creo que cualquier persona racional asume que un grupo se separe, aunque sienta más o menos pena. Pero, desde luego, hay un grupúsculo que empieza a buscar culpables y que queiere una cabeza de turco, que, por supuesto, soy yo.

Sacado el texto, del capítulo 2 Contracorriente, página 37.

Tú puedes, Memorias de un trabajador, López de Arriota

Como habeis comprobado- les dije- el proceso en Fisher es el clásico de líneas de montaje, con estaciones de trabajo unidas con cadena transportadora, donde en unos carritos envían los componenetes de una operación a otra. Existe mucho material en proceso, demasiada inversión en transportadoras, excesivo espacio ocupado, un desajuste de los puesto de trabajo, con personas que pierden la mitad de su tiempo esperando los materiales de las operación anterior. Sobran personas moviendo materiales o bien ocupadas únicamente en controlar la calidad.

Sacado el texto, Optimización de Fisher, página 154.

Juan de Mairena, Antonio de Machado

Acaso la culpa sea de nuestro gran Cervantes y de sus botas de siete leguas. ¿Quién camina a ese paso? La verdad es que después del Quijote, el mundo espera otra gran novela que acaba de llegar. Nuestro Cervantes... Para rendir un pequeño homenaje a la cursilería de nuestro tiempo- ya que Cervantes no lo necesita-. yo os invito a guardar conmigo un minutos de silencio y meditación, con tema libre.

La clase ha quedado en silencio durante sesenta segundos mal contados, después de los cuales añade Mairena. Reparad en que esto del minuto de silencio es tan estúpido, aunque no tan macabro ni tan perverso, como el culto al soladado desconocido. Pero de algún modo hemos de acusar en nuestras clases los tiempo de barullo y algarabía en que vivimos.

Sacado el texto de la página 144 y 145.

Madame Bovary, Gustave Flaubert

Por miedo a que la vieran, no tomaba ordinariamente el camino más corto. Se metía por las calles oscuras y llegaba sudorosa hacia la parte baja de la calle Nationale, cerca del frente que hay allí. Es el barrio del teatro, de las tabernas y de las prostitutas. A menudo pasaba al lado de ella una carreta que llevaba algún decorado que se movía. Unos chicos con delantal echaban arena sobre las losas entre arbustos verdes. Olía a ajenjo, a tabaco y a ostras. 

Sacado el texto, de la 3ª parte, capítulo V, página 346.

Esperando a Robert Capa, Susana Fortes

André se apartó el pelo de la frente y miró  de nuevo hacia el fondo del local, sin centrar el foco, momentáneamente abstraído. A veces se iba lejos, como si estuviera en otra parte. Todos echamos de menos algo, una casa, la calle donde jugamos de niños, un para de esquís viejos, las botas del colegio, el libro en el que aprendimos a leer, una voz regañándonos en la cocina para que terminemos el vaso de leche, el taller de costura en la parte de atrás de la casa, el traqueteo de los pedales. La patria no existe. Es un invento. Lo que existe es el lugar donde alguna vez fuimos felices. Gerta se dio cuenta que André se ia a ese lugar a veces. Estaba hablando con todos, soltando alguna bravuconada, sonriendo, fumando y de repente se le ponía a ese puntito en la mirada y ya estaba lejos. Muy lejos.

- Acabarás acostándote con él- le vaticinó Ruth cuando al fin llegaron de madrugada al portal de casa.

-Ni muerta- dijo.

Texto sacado del capítulo III, página 37

Todavía sigo pensando P. Daniel que La literatura cambia el Mundo, creo que mi vida está llena de poesías y sin está sería yo algo vacío, triste y quizá bronco. De hecho aunque me contestastes al capítulo 12 del Dudas:

Que no, Carlos, que no, que lo de cambiar el mundo ya no se lleva, que no es la hora de la revolución, que esto no lo vais a cambiar los melenudos, ni los educadores sociales, ni las ONG’s. Que la mitomanía y la utopía son posturas adolescentes, que la sociedad es incapaz de conquistar la armonía, que las ideas políticas tienen la mala costumbre de convertirse en ideologías.

...

Sigo leyendo un capítulo tuyo titulado Año 401, y creo que no lo tienes muy claro, que provoca la literatura algo importante en tí. No sé te lo digo porque quizá todo esto me hace pensar que en este mundo no estoy tan solo, digo sólo quizá...

Aquí dejo una foto del escritorio de mi habitación, con algunos de mis libros preferidos, mis grandes tesoros. 

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¿Ayudar o escribir para cambiar el Mundo?...lo dejo para los filósofos.

Yo me bajo al tren de los libros de Máximo Gorki, que eran espada y fuego para el zar Nicolas II, para Stalin, para una sociedad podrida que se veía reflejada en sus novelas más reales que la realidad. Sin lugar a dudas que Gorki ayudó a cambiar Rusia y sus lectores la cambiaron.Leí un libro Mi vida junto a Pablo Neruda, escrito por su segunda mujer Matilde Urrutia, lloré de pena de como una persona puede creer tanto en el hombre, como un hombre puede luchar tanto por sus ideas y las ideas pueden plasmarse tan bien en el papel, y un papel depende de un lápiz. Porque un lápiz puede ser un arma más eficaz que una pistola. Como las pistolas traicionaron a Chile y a su poeta. Y me di cuenta que un libro puede ser fuente para mi pensamiento, aire para mis pulmones y semen para mis noches.

Yo me subo al tren de Vargas Llosa y su libro La fiesta del Chivo, me encanta que una persona pueda relatar tan bien tanto daño al daño, me entusiasma como la República Dominicana se descubre a mis ojos a través de la literatura. Como uno puede aprender tanto a través de las letras, de que un escritor juegue al arte de pintar cuando escribe,  relata la anécdotas de Trujillo cuando se meaba en los pantalones y se echaba polvos de talco para ser más blanco. La Muerte hizo justicia para su país y el resto del mundo.

Tropecé de frente con el libro Patas Arriba de Eduardo Galeano, fue impresionante la lecciones que dio para mejorar nuestro desollado planeta, me reía del malo, acompañaba al bueno y ayudaba al dudoso.

Pero sin embargo me comentan que la literatura no va a cambiar el mundo, que no es la hora de la revolución, y yo respondo la literatura ya ha cambiado el mundo, lo único que sólo algunos no se han dado cuenta, sino fuera por los libros nos ocurriría como la película Fahrenheit 451, que los hombres vivirían en un infierno  y la libertad quedaría truncada por un pensamiento único.

- 

¡Hay que leer, nadie nace sabiendo!. Si uno lee un autor el lector va a poder conocer a través de su obra, su país, ideas, historia, vida, familia, costumbres y es más hasta incluso adelantarse a sus pensamientos y lo que un futuro le puede deparar.

La literatura es el grito más libre y más hondo del ser humano, sino de qué el sordo escucha mi voz.

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Aquel sueño repetitivo y feliz de pronto desapareció. Un día comprendí su origen: ese vuelo era una reproducción onírica de un movimiento del videojuego Super Mario Bros. 3. Había jugado tantas horas, completamente absorto en ese mundo de tortugas y monedas, que el videojuego se mezclaba en mis sueños y hasta me creía héroe bigotudo en su carrera frenética por salvar a la princesa de las fauces del monstruo.

Había dejado de jugar al Mario y el sueño había desaparecido. Pero esas horas de NES (yo tendría unos 10 ó 12 años) fueron sustituidas por la Game Boy, que me permitía escuchar la radio mientras jugaba, y después de la Game Boy llegó el ordenador, y con él tantos juegos y tantas horas de vicio: PC Fútbol 6.0, Commandos, Comanche 3, FIFA 98, Colin McRae Rally. Tardes de sábado que se pasaban en un suspiro, una ensoñación rectangular que me mantenía concentrado como ninguna otra cosa en el mundo. Cuando volvía a la realidad comprendía que me había quedado solo en casa, o que ya era de noche, o que llegaba tarde a la cita con la pandilla. El tiempo había pasado sin dolor y sin gloria: estar enganchado a un videojuego era algo parecido a la felicidad, una pseudofelicidad plana e insustancial, pero tan fantástica y magnética que dejaba todo lo demás –el mundo real- en un segundo plano.

No hace tanto de las últimas obsesiones. Hará un par de años tuve que respirar hondo mientras el viento mecía una hoja de periódico en algún cruce de Little Italy, música de El Padrino de fondo y el Nueva York de los 50 a mi entera disposición. Y hace todavía menos tuve que desinstalar el GTA Vice City porque al acostarme seguía viendo luces, al conducir me asaltaba la tentación de estrellarme con otros coches y ya se acercaba peligrosamente un examen definitivo. De vez en cuando echo una partida al Age of Empires II, que está un poco anticuado pero me deja desarrollar cierta obsesión por la simetría al crear las granjas, las murallas y al atacar al enemigo.

Voy por el quinto párrafo y aun no he hablado del Tetris. No es casual: merece un capítulo aparte en la serie de La Cultura Popular.

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---------------Autorretrato a puñetazos después de levantarme de la cama. 

Sé que todo vino de lejos, el decidir mirarme en el espejo, vi reflejadas profundas heridas, de toros de lidia, cobarde desidia.

Me llene de valor, maldito mi rencor, no tenía solución, rompí a llorar, puñetazos y cabezazos, maldita mi sombra, todo acabo con grietas, espejos rotos, lágrimas en los ojos.  ¿Eras tú espejo o era el maldito de mi reflejo? 

Me puse el chaleco, salí descalzo a caminar, quise ver el mar, pero como no lo encontré, me puse a divagar hasta mi boca gritar: ¡vomito mis reflejos de todos los espejos! sin ignorar que la locura llegaba alcanzar, nunca llegue ni a mi mismo a respetar.

Pense, que mismo da, si quiero gritar o quiero llorar, si en la vida todos acabamos igual: nacer y obedecer hasta morir, mientras caminaba pensaba ¡para qué quiero vivir en este mundo vil!. Al cabo de los días vi un pájaro volar, alegre en su soledad, calle para escuchar la naturaleza sin más. 

Me canse de caminar, me senté en medio del camino, polvo, sudor, y algo de olor, porque no me voy a tumbar y si duermo pues soñar. Me sentí otra vez que era yo, lejos de la masturbación, y en un charco en mitad de la nada decidí beber, y ví del agua reflejada una sonrisa que no recordaba ni el mejor de las épocas pasadas. Resulta que había vuelto a despertar con la cama empapada, joder esto del soñar, me había vuelto a mear, me tendré que duchar.

Leyendo en la cama a Juan de Mairena de D. Antonio Machado

Autorretrato a puñetazos  antes de irme a la cama.

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Este vídeo muestra brevemente y de forma casi unipersonal la conversación que tuvimos Antoñito, P. Daniel Carrillo y el que escribe(y2) antes de decidir crear el blog Dudas. La primera parte se grabó en el bar La Piedra de mi barrio Parque Los Nogales. Todo surgió como el surge casi todas las cosas en España:en un bar cualquiera, sin ninguna propuesta sobre la mesa. Lo que viene después del minuto 1:34 son escenas dispersas, sueños, luces, amigos de mis años locos de universidad.

Me dijo una vez un amigo argentino en Cádiz que en la vida sólo quedan los recuerdos, que gran frase pero yo le añadiría y las cosas que dejo intermitentemente en mi blog y las hojas perdidas de mi diario secreto pero al fin al cabo siguen siendo recuerdos.

Curiosos, aquí os dejo un vídeo inédito de secuencias que creo que ni los los que salen en él sabían de su existencia. Voila!

Por más extraño que os parezca con mis amigos las cosas más bonitas y malas se dicen o escriben  a la cara (lo menciono porque me he encontrado con pocos valientes que digan las cosas buenas mirando a los ojos, casi todo el mundo dice con facilidad las malas, sin importarles la  energía negativa que desprenden, acabando por contaminar a la positiva, la que más me vale para seguir adelante). Yo tengo amigos que sin saberlo lo hacen, me salpican poesía positiva en mi corazón, me derraman ternura en mi soledad, me plantan semillas en mi interior, me educan con sabiduría sobre mi condición.

Yo últimamente sólo sé recoger buenas sensaciones, energía positiva, que me provoca llamas que no se apagan. Quizá que este Blog Dudas sea la chispa adecuada que me hablas, quizá que ya no haya suficiente agua para que se apague la hoguera, quizá que esté demasiado melancólico está noche de Nochebuena aquí sólo en mi habitación frente al libro Memorias del tiempo discreto. Lo que si tengo claro es que la vida no sé por qué pero me ha ido juntando con la gente que siempre he soñado, parece ser que el espacio-tiempo ha querido hacer algo por mí a mis espaldas y llevo en mí un ángel de la guarda. No voy a seguir escribiendo porque no es una noche para estar con el ordenador, Carrillo no dejes de escribir nunca hoy me has dado en mi punto débil, no me esperaba algo parecido. Aquí dejo dos párrafo que está tarde me han herido de bala:

Cada loco con su tema, unos viajan a la India y otros al interior de su mente para preguntarse quiénes son, cómo han llegado hasta aquí y qué quieren ser de mayores.

Yo de mayor quiero leer y escribir, necesito la chispa de un páramo que encienda la hoguera. Después viene la luz y el calor, los bailes alrededor de un fuego sagrado. Y al final quedan las cenizas, que son este libro.

Muchas gracias P. Daniel Carrillo.

Muchas gracias Javier Cañones por tu libro Esperando a Robert Capa. Tú espíritu si que me motiva más que cualquier historia.

Más vídeos relacionados del libro Dudas:

1) Proyecto Dudas: vídeo que preparó Marccioni para la presentación.

2) Presentación Del Libro DUDAS: P. Daniel Carrillo y Carlos Fernández.

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